Маяк - страница 7

Шрифт
Интервал
ненаступившее как будто,
хоть время говорит: «Пора».
Ещё лучи едва хрустальны,
а воздух мая безымянный.
Уже соцветия всерьёз
у мать-и-мачехи, виднеясь
сквозь тени гибкие берёз,
готовы к дню, на солнце греясь.
Ещё церковно воспевают
колокола за эхом дальним
песнь новую о чём-то давнем,
а люди шепчутся: «Воскрес».
Безмолвно небо, мрачен лес…
Стал Выкуп чудом из чудес
для тех, кто с верою и без…
И жажду с каждым поделиться —
у Бога добрая десница,
а Сын за Истину воскрес!

«Когда задёрнул штору в бессознательность…»

М. П.

Когда задёрнул штору в бессознательность
и появилось несколько тебя,
переплавляю боль свою в признательность
за то, что ты живёшь, увы, губя…
За то, что смех порой, отчасти пройденной,
в себя впитал не лучшие часы.
За то, что слёз тобой немало пролито,
но тайну эту сохранят весы
безликой, бесконечной, тёмной пропасти,
зовущей кривизной своих зеркал,
под тоннами железа с бритвой лопасти,
которую не раз ты наблюдал.
Пусть вижу я невидимого друга,
пусть знаю неизвестного, но ты
в зрачке невинного сверкающего круга
зовёшь меня, боишься темноты.
Иду по неизведанным тревогам.
Молчу за бесконечностью гудков.
Но верю в твои силы… Ради бога,
скажи, где ключ от губящих оков?

Серебряная птица

Где-то, под другим своим началом,
в сердцевине голубого дня,
вдаль плывущая, к причалам,
гулким эхом отвлечёт меня
крестика серебряная птица,
с кем-то, явно смелым, на борту,
могущим обзором насладиться,
жизнь земную взяв на высоту.
Медленно уходит след беззвучный —
шов на небе (к солнечной стране?)
не один такой, но точно штучный —
ниточка на синей простыне.

Посвящения…

В. Берегой

Меркнет небо от густого дыма.
Это не деревья так горят,
не изба рыбацкая палима —
исчезает, отпустив ребят.
Это память наша от удушья
за неисправимостью болит.
Небо светлой памяти, как тушью
чёрной, смоляной теперь коптит.
Нет, не потому, что дни жестоки,
нет, не потому, что водка – зло.
Только потому, что эти строки
с горьким потрясеньем принесло.
Помню, парень шёл походкой бойкой,
руки в брюки. Как же! Хулиган.
Но такой… Не злой и не жестокий.
Деревенский искренний пацан.
И в его глазах небесно-синих
зеленела милая земля.
Кто же знал, что он её покинет?!
Не придёт на день Петра в поля…
Тёплый ветер не погладит пряди
тёмных, вороных его волос.
Жизнь дана нам только смысла ради.
Жизнь дана, вплетённая в погост.
Отчего же воздух обжигает?
Следующая страница