Этот напоминает о прошлом, но вспомнить было невозможно.
Звук поезда усиливается. Небо светлеет. Я вижу знакомые небольшие строения, но сразу узнаю их. Эти дома совсем не изменились. В одно из них мы как-то залазили.
Скоро будет моя станция.
Дрема накатывает на меня, хочется снова закрыть глаза. Не замечаю, как оказываюсь на грани сна.
В голове всплывают знакомые образы, родные и дорогие. Каштановые кудри, мягкие, как шелк, рассыпаются по плечам. Я чувствую их запах, как лес и цветы. Её кожа и губы нежные, всегда хотелось их целовать. Когда прикасался, мир растворялся.
Я протираю глаза, сгоняя дрему и подступающие слёзы.
«Сейчас июль, – говорю себе, – всего несколько дней, несколько дней…»
За окном продолжают мелькать знакомые пейзажи. Старые деревянные дома и пристройки, покосившиеся заборы. Почти всё выглядит заброшенным.
Прошли годы, не удивительно, что места меняются. Они никогда не будут прежними.
Я вытаскиваю багаж из-под сиденья и ставлю рядом. Осталось немного ждать. Всего пара минут, и я буду дышать лесным воздухом.
Чемодан был потрёпанный временем. Я не был готов никуда ехать, взял только необходимое.
Поезд замедляет ход, я наблюдаю из окна угол станции. Через несколько минут объявляют мою остановку.
Взяв чемодан и посмотрев на пустое сидение, как будто прощаясь с невидимым собеседником, я иду к выходу. Кроме меня никто не выходит из поезда. Это глушь, поэтому не удивительно.
Многие, кто проезжает здесь, едут дальше, в город. Хотя город тоже малонаселённый, был таким ещё раньше. Все оттуда уезжали. Мы тоже.
Когда я схожу на платформу, воздух природы обволакивает меня как объятие.
Продолжаю вдыхать полной грудью запах леса и полей. «Мне этого не хватало», – думаю я. Здесь пахнет травой, землёй, свободой.
Я прохожу через турникет. Сонный охранник бросает на меня продолжительный взгляд, и снова утыкается в какую-то вещь на столе. Может, телефон, может, газету. Мужчина пожилой, но я не видел его раньше.
Спускаюсь со станции и оказываюсь на кривой, заросшей тропе, которая ведёт к деревне. От станции идти минут пятнадцать.
«Как же всё заросло», – думаю я, глядя на высокую траву, которая почти скрывает тропинку.
Когда-то здесь ходили часто, тропа была утоптана, теперь природа берёт своё.
Я иду медленно, чувствуя, как волосы обдувает ветер, а солнце печёт лицо. Внутри только грусть. С каждым шагом легче не становится.