Ее пренебрежение бесит, но я обещала держать себя в руках. Обещала себе. Обещала родителям. Обещала школьному психологу. Поэтому я просто сжимаю кулак свободной руки, впиваясь острыми ногтями в ладонь. Вроде отпускает.
– Ага, – только и отвечаю.
Я спешу. Мне нужно срочно увидеть Крис!
– Муравская!
Да что опять?
В коридоре меня догоняет Ника и пытается вручить горшок с цветком.
– Ты забыла свой цветок, – говорит она и еще настойчивее протягивает горшок, который я по-прежнему отказываюсь брать.
– Это не мое.
– Держи.
Она всучивает-таки мне цветочный горшок, как будто участвует в тайном сговоре.
– Ты знаешь, кто его оставил? – спрашиваю я.
– Нет, он стоял на твоей парте. И я подумала, что он твой. Назар же больше недели болеет. И вот еще, – она протягивает мне записку с той мудренной фразой Кастанеды.
– Ага.
Проще выбросить горшок за углом школы, чем доказывать, что он не мой.
– Слышала новую песню Тима? – спрашивает Ника, когда я уже порываюсь уйти.
– Мг.
– Потрясная. Да?
Это с какой стороны посмотреть. В общем, у меня много вопросов.
– Думаешь, она о ком-то из нашей школы? – спрашивает Ника.
Сдерживаюсь, чтобы не ляпнуть: кажется, она обо мне. И вместо этого говорю:
– Не знаю. Возможно.
– Классная прическа, кстати.
– Спасибо.
– Так было задумано?
– Так получилось, – говорю я и вырываюсь из цепких оков Ники.
По дороге вдыхаю сладкий аромат еще нераскрывшихся бутонов и чувствую, как он проникает внутрь, заполняя легкие. Цветок пахнет соблазнительно и опьяняюще. Как будто таким образом о чем-то предупреждает.
С папкой для акварели в одной руке и с цветочным горшком в другой я выхожу на школьный двор. Свежий воздух, которым так славится наш Березовый остров, больно ударяет по ноздрям. В нем слишком много кислорода.
Все, что нужно знать про Березовый остров, – это крошечный город, в котором никогда не случается ничего интересного. Здесь до сих пор читают бумажные газеты и разносят сплетни со скоростью света, стоит только кому-то оступиться. Островитяне все про всех знают. А если не знают, то обязательно допридумывают. Наши спальные районы больше похожи на кладбища живых людей, выходящих из своих склепов ради одного – добраться до работы и вернуться обратно. Березовый остров – место, где вдовцы не имеют права на счастье и должны хранить верность почившему супругу до конца своих дней. Место, где нужно жить по кем-то придуманному плану. Место, откуда, уехав однажды, больше не возвращаются.