Если я не вернусь… впрочем, я вернусь. Мы все возвращаемся. Снова и снова. Каждые 27 лет.
Просто теперь я буду… другим. Странно… я пишу эти строки, но не узнаю свой почерк. Пальцы двигаются сами по себе, будто кто-то другой водит моей рукой. И отражение в мониторе… оно улыбается, когда я хмурюсь. Интересно, кто из нас настоящий?
[Конец записки]
[Фрагмент последней аудиозаписи, найденной в кабинете д-ра Штерна] 4 марта 2025
Слышно тяжёлое дыхание и звук шагов по металлической лестнице
– Диктофон работает… хорошо. Я спускаюсь. Лестница кажется бесконечной. Почему я никогда не знал об этом подвале? Столько лет работы в клинике, и… Забавно… часы показывают, что я спускаюсь всего пять минут. Но я насчитал уже 437 ступеней. И продолжаю считать. А этаж в клинике… был всего один? Или… всегда ли их было именно столько, сколько я помню?
Звук спотыкания, эхо
– Воздух становится… странным. Плотным. Он словно пульсирует. Стены… они как будто дышат. Нет, это просто игра света. Хотя… здесь нет света. Откуда я тогда вижу?
Пауза, только звук шагов
– Архив должен быть где-то… А. Вижу. Странно. Очень странно. Полки уходят во тьму. Я не вижу им конца. Но как это возможно? Здание клиники не может быть таким большим…
Что-то не так с моим фонариком. Свет не падает на стены как должен. Он словно… изгибается. И тени… они движутся в противоположную сторону. Нет, не могут тени ползти вверх. Это галлюцинация. Просто… Резкий вдох – Я только что посветил на свою руку. Тени от пальцев… их шесть. Но я чувствую только пять. Я же… я же не считаю неправильно?"
Шелест бумаги
– Боже… Эти записи… Самые старые датированы… нет, не может быть. 1873 год? "Случай замещения личности в городской лечебнице"… Тот же почерк, что и… что и мой? – Чернила… они влажные. На всех страницах. Даже на тех, что датированы позапрошлым веком. Они блестят в темноте. И… они пульсируют? Нет, я просто устал. Но почему от них пахнет свежей кровью?
Быстрое перелистывание страниц
– Нет-нет-нет… Все эти записи… Один и тот же почерк. Снова и снова. Разные даты, разные имена, но почерк… Мой почерк. Всегда был моим?
Звук падающих папок
– Я слышу… кто-то идёт. Шаги. Там, в темноте. Сергей? Это вы?
Приближающиеся шаги
– Стойте! Не подходите! Я… я не готов…
Шорох
– О господи… Я вижу… Я понимаю… Мы все… Всё это время… Мы были…