Глава 1: Хостел как метафора экзистенциального кризиса
Хостел на Марата. Комната №7. Клопы остались, но стали фоном, как тиканье часов в доме сумасшедшего. Саня, наш личный трикстер, каждое утро начинал с новым бредом:
– Вчера ко мне во сне приходил Распутин! Говорил, что я – реинкарнация Менделеева!
Бабавоз реагировал предсказуемо: швырял в него кроссовком и рычал: «Реинкарнация долбоёба!»
Но главное – мысли. Они лезли в голову, как тараканы в сахарницу:
«Что, если этот хостел – чистилище? Мы уже мертвы, а клопы – наши грехи?»
«Саня – демон-провокатор. Он кормится нашей злостью».
«Бабавоз… Кто он? Бывший зэк? Несостоявшийся поэт? Или просто пьяное зеркало меня самого?»
По ночам я выходил курить на пожарную лестницу. Петербург висел в тумане, как грязная марля. Где-то там бродили призраки Достоевского и Довлатова, смеялись над нами. *«Вы – статисты в чужой пьесе»,* – шептали они.
Глава 2: BBQ Bar – чистилище с соусом тартар
Цокольный этаж. Бар Раджеша. Индус с лицом, словно вырезанным из обугленного сандалового дерева, стал моим работодателем, гуру и проклятием. Клиенты: