Вас не пронять красивыми словами,
И как поэту это вызов мне;
Постойте же, я очарован вами,
Останемся, прошу, наедине.
Ни слова о любви, я обещаю,
Могу и вовсе я молчание хранить.
Мои стихи вас, право, не прельщают;
Могу поклясться, вас не будет в них.
Не посвящу я вам поэмы строки;
Вам наплевать на сладостную лесть,
Вам кажется, в поэтах нету проку,
Но я отвечу: прок в поэтах есть.
Вы смотрите с сомненьем, с укоризной,
Но придержите всё это пока.
Скажите, что вы знаете о жизни,
И не об этом ли читали вы в стихах,
И не об этом ли я вам сейчас толкую,
Из кожи вон я лезу ради вас?
Быть может, оскорбить я вас рискую;
Суди́те позже, слушайте сейчас.
Когда стихи читают вдохновенно,
В глазах видны мне отблески огня;
Поверьте мне, поэзия нетленна,
В отличие от вас или меня.
Жизнь наша коротка и преходяща,
И по прошествии всего лишь сотни лет
Истлеют мои кости в настоящем,
Но в будущем останусь я поэт.
Сейчас мы все, идущие по кромке,
Вопрос в душе пугающий храним:
А вспомнят нас когда-нибудь потомки
И что о нас подумают они?
А вы своей небрежностью презрели
Всех тех поэтов, жили что до нас;
Они ведь так же искренне хотели,
Чтобы о них мы вспомнили сейчас.
Я больно ранен вашими словами
И ныне спешно покидаю вас.
Я был когда-то очарован вами,
Но в вас разочарован я сейчас.
16.05.2011