В одиночество полёт -
Это тонкая игра.
Для чего туда ходить?
Ну, хоть как перемещаться?
Чтобы радости ценить,
Чтобы жизнью наслаждаться.
Это – как добро и зло,
Чёрный с белым для души.
Получилось? Повезло!
Но попробуй опиши.
В День народного единства
Потоки звука, волны света
И ленты в лентах новостей.
В потоках я живу, при этом
Жду в соц.сетях друзей, гостей…
За монитором завтрак, ужин,
С обедом – тут как повезёт.
Мой день потоками загружен –
Не отпускает хоровод.
Камала Харис, Трамп ли, Байден
Вот здесь в России мне к чему?
Мозги запудрить повод найден -
Политологией живу.
Вторая, пятая неделя –
Пришла осенняя пора…
Встаю с кровати ели-ели
И вовсе даже не с утра.
А за окном буянит ветер.
Рвёт лист с орехов догола
Заборы гнёт, фронтоны метит –
Метёт осенняя метла.
В день примиренья и единства
Внезапно отключили ток…
На праздник. В целом – это свинство:
Мгновенье и исчез поток.
Наш ураганный ветер, видно,
Наделал в проводах беды.
Компьютер стих. Ну как обидно!
Спасибо, братец, за труды!
В режиме светомаскировки
Стоит залив, Миус-река…
Перед Америкой не ловко:
Они то ждут наверняка,
Что я прилипнув к монитору
В тревоге буду ожидать
Кто победит, а кто с позором…
Ну как тут жить? Твою же мать!
А я чем хуже?
Когда закрыты перед Родиной долги:
Налоги выплачены, выращены дети
И стали тесными солдата сапоги
А генеральская карьера вам не свети,
Подумать стоит про свободу и покой:
В чём заключается, насколько важен-нужен
В раздумьях этаких однажды я с собой
Привычно ела свой не больно скудный ужин.
Так получилось: муж давно «объелся груш»
А дети где-то строить семьи разбежались
Кому-то горько если в доме тишь, да глушь,
Но я сторонница разных аномалий.
Неординарность, чудность личностей порой
Снабжают кличкой, психиатора вердиктом,
Но поиск пары – это чистый геморрой
Когда гормоны спят и сбиты аппетиты.
Наверно, так же рассуждая, Бритни Спирс
Взяла и вышла замуж за себя родную.
А я чем хуже? В океане жизни пирс
Сама с собой займу и планы согласую.
Белочка
Медвежий ген во мне наверно есть
Иначе, что зовёт меня «в берлогу»
И спать-спать-спать… Сих «спать» не перечесть.
«А есть, когда?» – ген белки бьёт тревогу.
Он тоже в ДНК моей живёт,
Сушил, солил, мариновал всё лето,
В консервы превращая огород,
Теперь в недоуменьи ждёт ответа.
Попали мы с «медведем» в зимний плен…
Смакуя всё что «белка» натаскала,