Девица вдруг слушается и берет с металлического стола ножик. Теперь смотрит на него. Растерянности в миллионы раз больше. Неужели никогда не держала в руках ни ножа, ни картошки?
Точно, избалованная принцесса. Я успел забыть. Форма Светланы Игнатьевны смутила и криво сидящий чепчик на голове.
Может, на фиг ее? Отправить домой? Еще картошку мою всю попортит, а такую мне больше не привезут. Это эксклюзив в мире крахмальных овощей. С боем закупил у белорусов.
– Вячеслав Борисович, Вас в зал зовут, – Тамара заглядывает в кабинет.
Киваю и поднимаюсь со стула.
В зале решаю возникшие проблемы, отвечаю на вопросы. Работаю, в общем. Мыслями в кабинете перед камерами.
А когда возвращаюсь и вижу, что Аксинья за полчаса почистила только одну картошку, мое терпение лопается.
Делаю вдох и задерживаю дыхание. Считаю до десяти и только потом выдыхаю. Декабрь всегда нервный, а он только начался.
– Как дела? – захожу и сразу спрашиваю.
Все верно: одна криво почищенная картошка и куча кожуры вокруг. Сердце пронзает болью. Нельзя так с едой.
– Вот! – с гордостью показывает обрубок. Боль усиливается. – Мне кажется, это успех!
Она радуется. Она! Радуется!
– Ты испортила первый картофель, – говорю спокойно, а самого все бесит.
Уровень моего кортизола начинает увеличиваться. Чувствую, как покалывают подушечки пальцев, как желание придушить малолетку затмевает глаза напрочь.
– Вот именно! Это мой первый картофель! Я взяла нож, – показывает его в правой руке, – взяла картошку, – показывает мне ярко-желтый обрубок, – и чик-чик! Ничего сложного.
Закипаю. Если в меня сейчас бросить картошку, она сварится за минут пять.
– Вы должны мной гордится! – вскидывает подбородок, и чепчик падает.
– Давай сюда, – протягиваю ладонь за ножиком, а она картофельный обрубок кладет.
Ар-р-р!
Каждый раз, каждый, сука, раз, как только девица оказывалась рядом, случался какой-то коллапс в моей жизни.
То плащ испортит, то дорогу со своим женихом-идиотом перегородит, когда я страшно опаздывал, а потом проклятый ее поцелуем въехал в зад новенькому «Бентли».
Теперь картошку мне портит.
Не девчонка – беда!
– Нож дай, пожалуйста.
– А заче-ем?
– Покажу, как надо чистить.
– А, ну ладно, – отдает мне мой же ножик, – я подумала, вдруг зарезать хотите. А что? Место такое здесь мрачное. Да и вы немного на маньяка похожи. Вячеслав Борисович.