И видел бы цветущие поля.
Ты каждый день меня отягощаешь
То мудростью, то красотою дней,
Меня на труд поэта вдохновляешь,
И вижу я стихи среди полей.
Слога и рифмы для меня священны —
Они превыше царственных даров.
Стихи, как птицы, духом оперены,
Несут покой, уют под каждый кров.
И каждый день я провожу в сраженье,
Коль не ленюсь душой в своих стенах,
И дел своих я вижу отраженье —
Пришли сюда с рассветом, не впотьмах.
О, Муза дней, твой образ драгоценный
Во всех веках смущая красотой,
Среди людей останется нетленный,
И посвятят сердца прекрасной той.
Прекрасна жизнь, как есть, она – не сон,
Она полна надеждами, мечтами:
Встаю же, ранним утром пробуждён, —
Задел рассвет чудесными крылами.
Встаю цветком средь розовых лучей —
С любовью принял щедрый дар от Феба,
Услышал говор радостных полей,
Что принесут на осень много хлеба.
Плывёт среди небесного залива
Светила чёлн над красотой лугов,
И к горизонту день идёт ретиво —
Вокруг я слышу стук его шагов.
За горизонт уходит он с мечтами,
Что нас на новый день развеселит.
Ложимся спать с красивыми словами,
Наутро зная, солнце победит.
Для творчества не надо фимиама,
Читатель чтоб стихи мои почтил —
Ко мне приходит Муза дней упрямо,
Когда, по сути, человек бескрыл.
Она приходит, и мысли тут толпятся,
И бойких рифм кружит игривый рой,
Слова войти в рассудок мой стремятся,
На душу слог ложится – мой герой.
И только с Музой я бываю смелый,
Стихи подчас встают то там, то тут,
И катится к ногам, порою, плод незрелый,
Порой шедевр сатиры мне несут.
Пишу стихи, когда луна вздыхает
И ночь глубокая вокруг стоит,
И только миг с мгновением болтает,
Но только Муза горестно молчит.
Зачем молчит? Мои стихи страшны,
Как будто я ворую их тайком?
Но нет… И тут проходят мимо сны,
И Муза вскоре оставляет дом.
Куда? Я рассказать тебе пытался,
Что ты одна до гроба дней нужна.
Она ушла, и вновь один остался —
Увы, видать, не будет мне рожна…
Мои стихи – как свет моих отцов,
Как часть души известного искусства
Писать стихи средь каменных шатров,
Будить в читателе былые чувства.
И кровь пусть не течёт из горьких ран,
Чтоб близкий за спиной не волновался,
Чтоб усмирил нас дружбы океан
И чтоб поэт в тревогах не скитался.
Средь Душанбинки10, царственной Невы
Пишу стихи – горжусь своей судьбою,