– Меня зовут Дайсон Вар! Я представляю власть этого города и прилегающей территории. От меня зависит жизнь каждого, кто существует здесь и имеет неосторожность ступить на нашу землю. Кто вы и куда направлялись?
– Мы направлялись в Финикс, а затем в Сан-Диего. – нерешительно вышел вперёд, судя по его погонам, офицер, поддерживающий покалеченную руку в разорванном рукаве защитного цвета куртки. – Колонна принадлежит «теневому правительству Америки». Мы – наёмники охраны полномочного представителя этого правительства.
– И где же этот важный представитель? – снова внимательно смотрю на пленных.
– Он находился во второй машине. – офицер вздохнул, выдавая секрет.
– Проверим. – я кивнул своему заместителю, который быстро, прихватив пару бойцов, зашагал в голову разбитой колонны. – Предлагаю вам простой выбор: или вы присоединитесь к нашему отряду, или распрощаетесь с жизнью в руинах этого города. Мы даже не будем тратить на вас драгоценные боеприпасы. Радиация, жажда и голод убьют вас неминуемо и гарантировано. Даю на раздумье одну минуту, время пошло.
Оставив пленных на попечение командира отделения гранатомётчиков, я пошёл в начало нашей засады. Посланные ранее бойцы уже вскрыли люк второго бронетранспортёра и заглянули в его нутро. Через несколько минут поисков и некоторых усилий на свет божий появилось вялое тело джентльмена в дорожном костюме, изрядно потрёпанном в результате удара и переворота машины. Двое бойцов снаружи подхватили его под руки и вытащили из люка. Мистер был без сознания и по внешнему виду напоминал большую тряпичную куклу, безвольно обвисшую в объятиях моих парней. Я дал команду положить раненного на носилки и отнести его в расположение нашей базы. Немного подлатаем важного человека и расспросим его с пристрастием о миссии, результатах и перспективах. Или эта информация будет нам полезной, или пришлый мистер отправиться к своим предкам.
Покинутый город Тусон, подземное логово местных бандитов, одиночная камера тюремного сектора базы, 97 день н. э. в., 5 часов 10 минут внутреннего времени, Пибоди Харрис, важный пленник диктатора.
Я проснулся от резкой боли в левом плече. В голове плавал туман беспамятства. Последнее, что отпечаталось в моём мозгу, было ощущение короткого полёта в салоне бронетранспортёра и внезапная, ослепительная боль в теле, вырубившая сознание. Понятно, что наша колонна напоролась на серьёзную засаду местных бандитов. Осторожно поднимаюсь с матраса, который лежит на жёстких нарах в маленькой камере. Каменные стены и низкий потолок, красное тусклое освещение и помятое ведро в углу, рядом с железной дверью, однозначно говорят о принадлежности данного помещения. Осторожно поднимаю правую руку. Она слушается и не болит. Ощупываю своё тело. Несколько синяков и гематом наверняка украшают его под растрёпанным дорожным костюмом. На левом плече повязка, пропитанная кровью, а левая рука небрежно загипсована. Судя по ощущениям, явный перелом и вывих одновременно. Как же больно всё это! Мой взгляд опускается вниз. Вот же паскудство! Мои дорогие туфли кто-то из местных бандюганов пригрел. И тут я окончательно осознал, что моя жизнь сейчас мне точно не принадлежит. При всей моей, казалось бы, огромной власти, я зависел теперь от настроения главаря отвязанных военных, решивших, что они вершат судьбу любого человека, попавшего в поле их зрения. Впрочем, если рассуждать здраво, без слюней и соплей, в настоящее время на подконтрольных выжившим согражданам территориях в большинстве своём рулят либо военные, либо полицейские, либо бандиты. Только жёсткая карающая рука способна «держать в узде» разношёрстный народ анклавов. Демократия умерла уже давно, а теперь на её костях пляшут танец тираны. Такая вот ирония судьбы Америки.