– Здравствуйте, бабушка, – кашлянул он, остановился у забора. – Вы Фрося будете? Меня Артём зовут. В городе болтали, что у реки старуха живёт, судьбу в камнях видит, да ещё и травы заговаривает. Правда это?
Фрося бровь задрала, Ваську ногой отогнала, хмыкнула:
– Может, и правда, а может, и байки городские, – ответила она. – А тебе зачем, городской? Что сердце-то грызёт, что аж сюда притащился?
Артём замялся, рюкзак на землю поставил, "звонилку" в руках повертел, будто сил набирается. Солнце ему в спину било, тень длинная по двору легла.
– Да вот, – начал он, – работа у меня в городе, в конторе сижу, бумаги в компьютере вожу. А душа ноет, покоя нет. То ли место не моё, то ли жизнь мимо идёт. Подруга в чате написала: езжай, мол, к Фросе, она камнями правду кажет. Ну, я камеру взял, отпуск выпросил – и вот он я.
Фрося платок поправила, усмехнулась:
– Эх, молодёжь, всё вам судьбу подавай на блюдечке, как пирог с капустой! Ладно, заходи, поглядим, что твои камни шепчут.
В дом позвала, дверь скрипнула, запах трав сушёных по углам поплыл. На столе миска с тестом стояла – Фрося утром лепёшки затеяла, да Васька уже лапу сунул, паразит, по полу размазал, а Пеструшка через порог шмыгнула, укроп с грядки притащила, крыльями машет, как танцовщица. Артём в дверях встал, "звонилку" навёл, щёлкает: