– Милая, ты ничего не путаешь? Тебе семнадцать, ты учишься в МГИМО и вполне можешь поговорить с ним сама.
– Ну ма-а-ам… – продолжала канючить дочь. – Включи омбудсмена. Ты же в школе всех учителей строила. Пожалуйста. Вдруг сработает? Честно, я уже все перепробовала.
Мои брови непроизвольно поползли вверх. Закатив глаза, София удрученно призналась:
– Заигрывала, строила глазки, писала трёхстраничные эссе… и ничего! Его любимая фразочка: вы можете лучше. Ненавижу его!
Хотела ли я вновь включать одержимую мамочку? Нет, говорю же, я никогда не скучала по прежним временам. Но судя по отчаянию на лице дочери, дело серьёзное.
– Как зовут препода?
– Багратион Давидович Алиев.
– Чего?! Мне ни за что это не выговорить.
– Мам, ты же лучшая мама на свете. Даже Машка который год просит ее удочерить, да чего уж там, все мои подруги в голос твердят какая ты классная, современная, настоящая имба!
Порывшись в памяти и не найдя подходящего определения, я все же решила уточнить.
– Имба?
– Ага, это вроде крутая, самая лучшая. Мамулечка – имбулечка.
Подавив судорожный вздох, я прикинула, в какой момент визита меня вышвырнут из института – еще на пункте охраны или удастся добраться до кабинета? В принципе при удачном стечении обстоятельств, возможно, получится переговорить с… Багратионом. Господи, ну и имечко. Это что-то из грузинского? Хуже не придумаешь. Воображение мгновенно нарисовало усатого и неприступного горца в овечьей папахе, который слово «феминизм», скорее всего, расценивает еще один аналог названия главного женского органа. Человек с таким именем едва ли станет меня слушать.
– У нашей группы сегодня как раз семинар с Алиевым. С двенадцати до часу дня. Сможешь подойти?
– Что я скажу охране?!
– Ничего говорить не нужно. Я дам тебе свой пропуск.
– А сама?
– Пройду по студенческому. Видишь, я все продумала!
– Но на пропуске твоя фотка!
– Ма-а-ам, – в своей излюбленной манере вновь протянула София, – издалека нас путают даже мои друзья. А если у охранников появятся вопросы, скажи – не выспалась. Нормальная тема для студентов.
На стол плавно опустился пластиковый пропуск. Зацепившись взглядом за фотку белокурой симпатичной студентки, я невольно глянула на свое отражение в темном экране телефона.
Мы и, правда, были похоже – светлые волосы, голубые глаза и миловидные лица. Даже рост одинаковый. Но мне тридцать восемь! Даже если наложить тонну косметики, на семнадцать точно не потяну. На этот счет я иллюзий не питала.