– Что это значит? – спросил он, не отрывая взгляда от символов.
– Круг – это жизнь, вечное течение, – ответила она. – Треугольник – разум, управление судьбами. Квадрат – стабильность, но скованная своими границами.
Олег задумался. Круг звал его раствориться в мире, стать частью всего. Квадрат предлагал силу, но сковывал. А треугольник… Треугольник был как его скетчбук – инструмент, который можно держать в руках и направлять.
– Я выбираю треугольник, – сказал он твёрдо.
Символ вспыхнул ярче, и мир вокруг сжался в точку. Олег почувствовал, как реальность разрывается, а его сознание уносится куда-то за грань. Женщина исчезла, но её голос остался:
– Ты выбрал тропу Архитектора. Добро пожаловать в Игру.
Когда мир собрался заново, Олег стоял на той же улице, но всё было иначе. Он видел перекрёстки судьбы – моменты, где одно слово, один взгляд могли повернуть жизнь в другую сторону. И он знал: теперь он может их менять.
Он открыл скетчбук. На чистой странице проступили тонкие линии – набросок треугольника, который он выбрал. Они дрожали, как живые, и Олег улыбнулся.
– Значит, ты со мной в этом, – сказал он, глядя на скетчбук. – Ну что ж, давай рисовать.
Олег стоял на улице, сжимая скетчбук в руках. Мир вокруг казался прежним – машины гудели, люди спешили, голуби лениво клевали асфальт, – но он знал, что это иллюзия. Теперь он видел перекрёстки судьбы: тонкие моменты, где одно движение могло изменить всё. Он чувствовал их, как художник чувствует холст перед первым мазком.
Он взглянул на девушку у кофейни – ту самую, чью судьбу он повернул несколькими минутами раньше. Она сидела за столиком, смеялась с кем-то, кого встретила случайно. Её линия судьбы теперь светилась ярче, и Олег ощутил лёгкий укол гордости.
– Это я сделал, – пробормотал он, открывая скетчбук.
Рисунок девушки всё ещё был там: небрежный силуэт, чашка кофе, намёк на кафе. Линии слегка дрожали, будто дышали. Олег провёл пальцем по бумаге – она была тёплой, как живая.
Но стоило ему поднять взгляд, как он почувствовал чей-то взгляд. Напротив, через дорогу, стоял мужчина в длинном пальто. Высокий, с резкими чертами лица, он смотрел прямо на Олега. И, как женщина в сером плаще, он был свободен от нитей судьбы.
Олег напрягся.
– Ещё один? – шепнул он, сжимая карандаш.