"Дед не чувствовал этого. Деду было всё равно."
Он сидел, сотрясаясь в судорогах, смотрел на собственную рвоту, смешавшуюся с прилипшими к полу волосками пыли.
Ему было плохо. Чертовски плохо.
Но он знал, что должен продолжать.
Руки всё ещё тряслись, когда он поднялся. Кожа покрылась липким потом. Брайан зажал запястья, пытаясь унять дрожь.
Он медленно, осторожно, как будто мертвец мог вдруг вскочить, уложил его на кафельный пол.
Глаза.
Чёртовы глаза.
Они были стеклянными, пустыми, но казалось, что друг всё ещё смотрит на него, осуждающе, с немым вопросом: «Что ты делаешь?»
Брайан резко закрыл ему веки, но это не помогло. Грудь сжалась.
"Чего ты ждёшь?"
Он поднял скальпель.
Руки предательски ослабли, и инструмент выскользнул, звякнув об пол.
– Чёрт, – выдохнул он, сцепляя пальцы.
"Это твой первый раз. Ты знал, что будет сложно."
"Но ты же Нойманн."
Он сжал челюсть. Поднял скальпель.
Нужно было начинать.
Брайан сглотнул. В горле всё ещё стоял привкус рвоты, но он заставил себя сделать глубокий вдох.
Он перевёл взгляд на тело. Морозильник сохранял его в идеальном состоянии, но даже лёд не мог скрыть того, чем он теперь был – просто мёртвой плотью.
"Ты всего лишь мясо. Замороженная туша."
Ему нужно было думать так.
Он сжал пальцы на рукоятке скальпеля, чувствуя, как инструмент впивается в ладонь.
Но когда лезвие приблизилось к коже, внутри него всё сжалось.
Руки снова затряслись.
"Чёрт возьми, соберись!"
Но он не мог. Не мог коснуться его. Это было неправильно. Неестественно.
Он хотел отвернуться, сделать вдох, попытаться снова, но в этот момент пришло оно.
Белый всполох перед глазами.
Тяжесть в груди.
Всё внутри него вспыхнуло ледяным гневом.
"Ты слабак? Ты не можешь даже это?"
"Ты Нойманн!"
Он не помнил, как сделал первый надрез.
Только когда из разреза выступила первая тёмная капля крови, он понял, что уже начал.
Воздух в лёгких застрял.
Его вырвало ещё раз – прямо на грудь мёртвого друга.
Голова закружилась.
Руки сжимались в судорогах, а глаза лихорадочно метались по телу, как будто он искал подтверждение, что это действительно происходит.
Ему нужно было остановиться. Нужно было прийти в себя.
Но что-то внутри него что-то другое наслаждалось этим.
Его руки дрожали, но он продолжал, чувствуя, как холодный металл скальпеля впивается в кожу мёртвого друга. Каждый разрез сопровождался новым приступом тошноты, но он заставлял себя продолжать. Внутри него бушевали эмоции: отвращение, страх, но и странное, жгучее любопытство.