Евгений РАЗУМОВ. Сто сорок дней июля
На мотив И.А. Гончарова
Дочитать «Обломова» осталось.
С книжной полки паука согнать.
Выпить кофе (разгоняет вялость).
Лечь с другою книжкой на кровать.
«Перспектива та еще!..» – с усмешкой
скажет Штольц из местных (немчура).
Догорает вечер головешкой,
как вчера и как позавчера.
Суетился?.. Кажется. Должно быть.
(Это как откуда посмотреть.)
На кофейнике такая копоть,
что под нею не проглянет медь.
Надо бы песочком или пемзой
жизнь вернуть кофейнику. (И мне.)
Эх, Обломов, хорошо под Пензой
с Оленькой Ильинской при луне!..
(Было бы.) Иль где-то у Калуги.
(Кто вас с Гончаровым разберет?..)
Не пошить ли у портного брюки,
что не шью уже который год?..
Не найти ли смысла в человечьем
(куплен Штольцем был) календаре?..
«Что мы водкой (не припомню) лечим —
той, что на лимонной кожуре?..» —
это я Агафьюшке вопросец
(как бы) адресую. Тишина.
Сдам в ломбард одну из папиросниц
и куплю хорошего вина.
И приснится жизнь на этой почве,
где ротонда, лебеди и пруд…
Оленька Сергеевна, не прочь вы
выйти в парк на сорок пять минут?..
На присуждение премии имени Ю.В. Бекишева
Эта премия упала, Юра-Юрочка, с небес.
Не просил ее у тучек, а тем паче – у людей.
Получилось: на минутку ты сюда оттуда слез.
И сказал: «Бумажку эту – на! Покудова владей».
Мы ни стопки не вкусили, не нашли ни огурца
в кадке, что ещё стояла, но – бесхозная уже.
Помолчали возле дачи. Покурили у крыльца.
Ты закашлялся (отвычка). Обнялись – душа к душе.
Улетел. Моя фуфайка не махала рукавом.
Положила ту бумажку, безутешная, в карман.
Хорошо, что ты оттуда, Юра, вспомнил о живом.
(Не уверен, что народу нужен медный истукан.
А бумажка… Может статься, будет пропуском в раю.
Или около, где черти у шлагбаума стоят.)
На плите твоей надгробной редко видят тень мою,
но поверь – душа тоскует, друг, а может быть, и брат!
Предчувствие
«Под пером Тынянова воскресну», —
Кюхельбекер Пушкину твердит.
«Интересно, Виля, интересно», —
отвечает нехотя пиит.
Он не знает, кто такой Тынянов.
Но воскреснуть – в этом есть резон.
Вон, Гораций пережил траянов
и неронов. Это ли не сон
в райских кущах?.. Это ли не искус
пистолету подставлять живот?..
«А морошку кто-нибудь из близких
непременно, Виля, принесет».
…На часах передвигает стрелки
позапрошлый праотцевый век.
…И приходят вместо нянь сиделки.
…И морошка окропляет снег.