Даже Пляскину Вите хвататься за ветку
приходилось, когда оттопыривал уши
юго-западный ветер, сдувая соседку
с огорода её, где посажены груши.
И Норвегов, имея на местности дачу,
мог завидовать ветке, а стало быть, птице,
стрекозе, бумерангу, новеллам Боккаччо,
из которых торчат итальянские лица
(и не только)… «Увижу ль последнюю точку
на последней странице?..» – висит над рекою
знак вопроса. Вода набирается в бочку.
Огурцы воскрешаются из перегноя.
«Так воскреснем и мы!..» – утешает кадило
в этой книге, где щепочка вместо закладки.
… Не сошли мы с ума – по всему выходило.
… Просто были в судьбе кое-где опечатки.
* * *
П. Корнилову
Павел, к исходу лета стала ясней картина:
сад провожает лейку (ну, и меня в придачу),
даже вокруг лопаты – новая паутина…
Значит, эклога эта скоро покинет дачу.
Бекишев Юра как-то лейку хвалил и грабли —
дескать, хозяин цепко держит руками почву.
Ноги мои устали. Руки мои ослабли.
Время присесть на лавку. Для тишины и прочего.
А в тишине – комарик. А в тишине – прохожий.
Спросит: туда ли эта, дескать, ведёт дорога?..
Что я ему отвечу?.. Я, человек хороший,
может, уже не местный (если подумать строго).
Мне ли указку делать, мил человек, из пальца?..
Сам я плутал годами в трёх, почитай, берёзах.
Павел, молчу как рыба. Ну, а прохожий – пялится.
Что – дураков не видел в рыбах таких тверёзых?..
Не наступлю на грабли ночью – уже отрада.
Чай на веранде горек. (Не от последней мысли?..)
«Заколотить бы дачу завтра, – подумал, – надо».
«Надо», – вода вздохнула в вёдрах на коромысле.
Григорий ГАЧКЕВИЧ. У жизни на руках
Весеннее
Разлететься семенами,
Прорасти бы мне травой,
Был хотя бы временами
В прошлой жизни я живой.
Взмыть бы криком в небеса,
В чистый ветер обернуться
И услышать голоса:
Времена ещё вернутся.
Выше боли
Выше боли – только небо,
Где слова и облака,
С кем я был и с кем я не был —
Умолчит моя строка.
Не вернуть, не объясниться,
Не проститься, не простить.
Это даже не приснится,
Непривязанная нить.
Выше неба взмыла птица,
Выше слов легла печаль,
Я ворочаюсь, не спится.
Мне не больно. Просто жаль.
Дым
Тонко скрученным платочком
Из трубы выходит дым,
Время движется по точкам,
Мысль идёт по запятым,
Чувства прыгают пунктиром,
Где-то в скобках, где-то без,
Дым уходит к чёрным дырам
Сквозь прозрачный свет небес.
Отражение
Мир в душе отражается,
Как в реке – небосвод.