Не может же быть, чтоб вот так, в момент, все вдруг взяло и сломалось!
– Уже уходите? – доносится вдруг до меня голос… Тамары.
Застываю на месте как вкопанная.
Девица стоит на лестничном пролете в облаке сизого дыма. Луплю глазами, совсем не ожидая ее тут увидеть.
И Тамара тоже смотрит на меня. Пристально. Будто оценивающе.
– Ухожу, – задираю я подбородок, и девушка хмыкает, заметив мое состояние.
– Значит… – она делает характерное движение пальцами и под носки ее бежевых туфель падает пепел. – Руслан Евгеньевич… свободен?
И мне вдруг кажется, что в этот вопрос она вкладывает какой-то подтекст.
– Занят, – отвечаю я грубо. – У него достаточно дел, чтобы не тратить время на болтовню с подчиненными.
Тамара дергает уголком алых губ, и мне перестает хватать кислорода, когда я сравниваю цвет на рубашке Руслана с цветом этой помады. Один в один, черт побери!
– Да, – флегматично отвечает она, и опирается бедрами о подоконник, – иногда так жаль его, правда?
– О чем вы? – не понимаю на что намекает.
Пожимает плечами.
– Столько времени посвящает работе. Буквально живет тут…
– Живет он дома, – обрезаю я тут же.
– Да, да, – поднимает вверх руки в жесте «я ничего такого не имела в виду». Но мне кажется, что эта девица надо мной потешается. – Но эти постоянные задержки… Вы наверное устаете его ждать в пустой спальне?
Я задыхаюсь обидой.
Да как она смеет?! Кем она себя возомнила?!
– Кстати, – не дав мне опомниться, продолжает Тамара, – сегодня он тоже… задержится.
И сомнений не остается, в том, на что именно она пытается мне намекнуть.
– Хочешь мне что-то сказать? Говори прямо, – цежу я, забывая формальности.
Девица картинно округляет глаза, будто и впрямь удивлена.
– Нет, нет, что ты. – Отмахивается и как будто смеется, – ничего такого.
Я злюсь. Очень злюсь. Как еще пар из ушей не идет словно у кипящего чайника? Глаза жжет, руки чешутся, как хочу вцепиться ей в волосы и устроить допрос. Но…
Я жена уважаемого человека. Крупного столичного бизнесмена. Руслана Евгеньевича Воронцова. Мужчины моей Мечты.
И я не могу позволить вести себя как базарная девка.
Выравниваю подрагивающее дыхание, и смотрю на соперницу прямо. В упор.
– Вы правы. Должно быть, я все неправильно поняла.
Она хмыкает в ответ, бегая по мне темным взглядом. Чуть ближе вижу, что и ресницы у нее искусственные, хоть и сделаны аккуратно, и губы неестественно полные.