– Фиг тебе, лохматый!
Но, судя по мимике кота, это только подогревало страсть.
Теперь вот тапки. Ёж с кровью.
И что самое странное – тапки были абсолютно сухие. Чистые, как будто кто-то постирал их, накрахмалил и положил аккурат на мой коврик у двери.
А я их не замечала, пока Пломбир не закатил утренний концерт.
Я позвонила участковому. На что он буркнул:
– Девушка, у вас реально только тапки? Это не дело. Вот если бы у вас, к примеру, был поддельный паспорт…
И тут мне стукнуло в голову. А что если был?
Степанович же вечно что-то тащил домой. Коробки, мешки, однажды даже шкаф без дверцы. А ещё у него была коллекция этих дебильных ежей – штук сто, если не больше.
Я видела, как он их пылесосил. В прямом смысле. Надевал насадку-щётку и шептал им:
– Вы мои малыши. Тсс, не бойтесь, сейчас будет щекотно.
На этом фоне поддельный паспорт уже не казался мне бредом.
И тут меня осенило. Если тапки у меня… Если ёж с кровью… А кот явно что-то нюхал… ТО МОЖЕТ ЭТО БЫЛО УБИЙСТВО?!
Я вскочила. Пломбир подпрыгнул, как сайгак.
Я кинулась в ванную, вытащила старую бейсболку и нацепила её.
Нацепила куртку с надписью «ТСЖ «Орхидея»», которую я однажды купила на барахолке, чтобы получить скидку на курсы по управлению недвижимостью (долго объяснять).
Перекинула через плечо сумку, засовывая туда блокнот и шоколадку.
– Пломбир, мы идем в разведку. Если я не вернусь – ты знаешь, что делать.
Он зевнул, а потом толкнул мне в ногу своего плюшевого мыша.
– Нет, не его спасай! Меня. Меня спасай, понял?!
Ёжики, паспорта и попугай-пророк
Подъезд дышал затхлостью, старым линолеумом и чужими судьбами. Типичная многоэтажка, где пахнет одновременно пирожками, тоской и строительной пылью с 1984 года.
Я поднималась на четвёртый этаж, пыхтя как ежиха на беговой дорожке, и репетировала в голове фразы:
– «Проверка счётчиков!»
– «Плановое обследование вентиляционных шахт!»
– «Мы вас не предупреждали? Странно. У нас всё записано. А у вас?»
У двери покойного Валерия Степановича я глубоко вдохнула, прикинулась уверенной и позвонила.
Через десять секунд послышались шаги. И тут дверь распахнулась.
Передо мной стояла… баба Дуся. Из квартиры напротив. В бигудях, с сигаретой и ёжиком. Не плюшевым. Настоящим. Но… вязаным.
– Ты кто, мать? – она прищурилась, сделала затяжку и добавила, – Опять с показаниями? Я уже всё показала. Даже родинку.