– Вот ты где, – произнес он и нахмурился.
– Да, вот она я, – покаянно вздохнула я.
– Лиза… – он замолчал, его глаза налились кровью. Зная, что последует, я зажмурилась.
– Ты что, совсем с ума сошла? Ты была на месте убийства Громова?
– Вы следите за мной?
– За тобой слежу не я! – он швырнул на стол распечатку: мое фото у тела Громова, сделанное через окно дома напротив. – Мне это прислали. С предупреждением!
На фото я наклонялась к ботинку Громова. В углу, тень человека с камерой.
– Кто прислал?
– Не знаю, – гораздо спокойнее ответил он, – но если не закроешь тему, нас всех прикроют. Понимаешь? Твоя мать… – он замялся, поправляя галстук.
– Что с моей матерью?
– Она тоже не умела останавливаться. И мы растеряли половину людей редакции.
Я вырвала фото из его рук.
– Поэтому вы печатаете про открытия детских садов вместо правды?
– Закрой тему. Приказ сверху.
– Ты знаешь, что там не просто коррупция? – попыталась я.
– Знаю. Поэтому и предупреждаю: живой не останешься.
Мне надоело это слушать, и я пошла искать Дениса. Я понимала, что иду по хрупкому льду, но уже не могла остановиться. Мать бы не остановилась. Хлопнув дверью, я направилась к подсобке. Денис, услышав шаги, не отрывался от экрана: Мой единственный союзник, Денис, бывший хакер, теперь IT-специалист районной газеты, взломал её за ночь. Худой, сутулый, вечно в мятых футболках с IT-шутками («всем спать»). Волосы цвета тёмного шоколада, которые он забывает стричь. На левой руке татуировка в виде замка с надписью «Анархия». Мы познакомились три года назад, когда я только пришла в «Голос Белогорска». Мне нужен был человек, который смог бы взломать почту местного чиновника, того самого, что «потерял» миллионы из бюджета на ремонт дорог. В редакции сказали: «Ищи Дениса из IT-отдела. Он у нас… особенный». Особенный оказался парнем в растянутом свитере с принтом «404 Error», в очках с толстыми линзами и с вечной чашкой холодного кофе в руках. Он сидел в подсобке, заваленной проводами и серверами, и ругался на монитор, где мигали строки кода.
– Ты Денис? – спросила я, переступая через коробку с клавиатурами.
– Если вы просите починить принтер, я уже умер, – он не обернулся.
– Мне нужно взломать почту Соколова.
Тут он резко повернулся, и я увидела его глаза – карие, с хитринкой.
– О, серьёзно? А вы не из ФСБ? – засмеялся он, указывая на стул. – Садитесь, мисс Хакер. Оказалось, он уже знал, кто я.