Прогулка выдалась приятной, и я, наконец, дошла до ларька, где продавали прессу. За пару долларов я купила тот самый журнал, где, по словам Алекса, заказали PR-статью для вчерашнего мероприятия.
Глянцевые фото были красивыми и яркими. А мужчина, ради которого я отправилась в эту кроличью нору, безнаказанно возглавлял этот светский банкет. Внутри меня разгорелся азарт и какое-то неудовлетворенное чувство несправедливости. Если я шла брать интервью, я всегда его получала! Что же случилось на этом гребанном ужине?
В кармане тренькнул телефон, и пришлось отвлечься.
«Мой знакомый видел тебя на банкете с Маском», – отправил СМС Алекс.
– Что? – я еще раз перечитала СМС и в поисковике набрала мероприятия «Маск индастрис». Внизу значились контакты Маска. На почту я отправила письмо и напрямую набрала его главу пресс-службы.
– Алло, – мужской голос был мне ответом.
– Робин Рэйли?
– Да.
– Добрый день! Меня зовут Джоан Андерсон – колумнист журнала First, бизнес и финансы. Я бы хотела получить аккредитацию на мероприятие и уже отправила вам имейл. К сожалению, не получила ответа на предыдущий и вынуждена уточнять прямо перед пресс-конференцией лично у вас, – нагло соврала ему, добавляя волнительных интонаций в голос.
– Добрый день! Мой помощник еще раз проверит и даст вам ответ. Думаю, с аккредитацией проблем не будет.
– Благодарю вас! Вы так помогли! – горячо благодарила я и, распрощавшись, положила трубку.
Пора было хорошенько поработать и собрать побольше информации. Поймав такси, я направилась домой. Мимо замелькали проспекты и праздно гулящий в воскресенье народ. В телефоне где-то болтались скрины разных служб, которые были наняты личными ассистентами Маска для собственных нужд. Я надеялась подтянуть ниточки оттуда. Открыла фото. Новое видео? Смотрю дату: 17 июля, суббота. Это же было вчера. Плей. Вот кадр каких-то погребов. Двое ряженных избивают третьего. Что за чудища?! Серая кожа, лохматые большие головы. Крылья? Мать честная! Что за шутка? Вот я вижу свои туфли – и телефон убран за спину. Темный экран. Слышу разговоры. Мой голос отвечает какому-то мужскому. Господи! Мне даже не вериться. Звук пшика. Я ойкаю. Возня. Треск порванной ткани. Новый голос:
– Энтони, твою мать! Какого хрена?!
– О, Джеймс! Кажется, я просил своих парней сюда никого не пускать. У нас тут своя маленькая вечеринка. Присоединяйся!