– Нет, – отозвалась я, смахивая со стола крошки засушенной буй-травы. – У василисков чешуя почти чёрная, с металлическим отливом. И глаза – всегда жёлтые. А у него чешуя серая, как пепел, а глаза… глаза фосфорные. Он не василиск. Он перевёртыш.
– Допустим. И что тогда? Что ты будешь делать, если окажется, что он действительно перевёртыш? – Дэм посмотрел на меня с непонятной смесью тревоги и усталости. – Опытный, сильный, злобный перевёртыш. А ты – упрямая, недоученная магиня с тёмным даром, который появляется раз в неделю и то, по настроению.
Я замерла, сжимая в пальцах мятую веточку.
Он прав. Страшно даже не то, что я могу ошибиться. Страшно – если я окажусь права. Перевёртыши непредсказуемы. Сильны. Жестоки. У них свои законы, своя логика. И если он действительно таков… Что ж, варианты неутешительные: либо убьёт, либо подчинил себе, либо – по худшему сценарию – сделает женой. Насильно. Или всё сразу. Потрясающе.
И всё же…
– Наши не пропадают, – буркнула я и начала перемалывать травы в глиняной ступке.
– То есть ты собираешься действовать по ситуации, – констатировал Дэм, присаживаясь рядом. – Прекрасно. Мира, из-за тебя я начну седеть.
– Демоны не седеют, – ответила я, не отрываясь от зелья.
– Откуда такая уверенность?
– В Красной Книге, третий сектор, шестая полка. Раздел о расах с замедленным старением. Там и василиски, и демоны, и эльфы. Всё по полочкам.
Добавив несколько капель жидкого золота, я с замиранием сердца наблюдала, как смесь начинает мерцать и сжиматься, пока не превратилась в крохотную золотую пилюлю. На вид – как детская конфетка. На деле – потенциально смертельный ключ к тайне.
– И как ты собираешься это… подсунуть Юрдану? – недоверчиво уточнил Дэм.
– Как-нибудь. Может, в еду?
– Он догадается.
– В воду?
– Растворяется?
– Сейчас гляну… – Я пролистала текст, нашла нужную строчку и, довольно улыбнувшись, кивнула. – Растворяется.
– Прекрасно. Остался всего один вопрос. Как ты заставишь его это выпить? Особенно после того, как приставила к его горлу меч.
Я невольно рассмеялась. Нервно. И горько.
Иногда мне кажется, что я не просто ищу проблемы – я их усыновляю, воспитываю и выпускаю на волю с криком: «Лети, малыш, сеять хаос!» Я ведь правда хотела, как лучше. Хотела разобраться. Защитить себя. А получилось… как всегда.