Коля против США - страница 15

Шрифт
Интервал


– Вставай, Колян! Просыпайся! Я нашёл тебе работу.

– Что? Правда? Классно! Где?

– Ты же музыкант?

– Да, конечно!

– Нужно играть с группой в кафе.

– Вот это круто! А что играть?

– Тебе всё объяснят… ничего сложного… Главное, чтобы инструмент был и желание.

– Это моя мечта!

– Я уже обо всём договорился. Будешь там выступать по выходным или по вечерам. Это уже как с директором решите.

– Где играть-то?

– Вот адрес. Нужно подъехать сегодня. Не теряй времени! Такой шанс выпадает только раз в жизни. Собирайся прям сейчас. Я провожу тебя до остановки. Это отличный бар… Там выступают всякие звёзды. Туда часто ходят разные продюсеры, режиссёры. Может, тебя заметят, сделаешь себе музыкальную карьеру. Поедешь в Голливуд. Зачем тебе посуду мыть или чужое бельё убирать? Ты должен заниматься творчеством! Начнешь играть в баре, а со временем выйдешь на стадион… Ты же такой талантливый! И деньги будут и поклонницы. Купишь себе особняк рядом с Queen, где будешь играть в теннис с Фредди Меркьюри.

Жаль, что мой друг не знал, что Фредди Меркьюри умер девятнадцать лет назад. Но всё же я был благодарен Андрею за помощь.

Автобус тронулся. Он помахал на прощание рукой. Тревога не отпускала меня на протяжении всей поездки до South Beach. Чувствовался какой-то подвох. Не знаю, что беспокоило меня больше: предстоящее собеседование или странная, наигранная доброжелательность Андрея.


Я ехал до места назначения три часа. На протяжении всего пути меня навещали разные мысли: «Как же я буду добираться до работы в такую даль? Нужно перебираться ближе к району Арт-Деко. Какой репертуар буду исполнять? Ведь по факту я слабый музыкант. Особенно это стало очевидно после знакомства с местными исполнителями, которые словно родились с гитарой наперевес. После общения с ними у меня пропало всякое желание брать в руки музыкальный инструмент. Почему Андрей врал о своём владении английским? Его уровень явно ниже низкого. Почему не хотел, чтобы я познакомился с его шефом? Вопросов больше, чем ответов…»

Обо всём этом я думал, гуляя по итальянскому району, куда меня отправил Андрей. Бесконечное множество различных пиццерий и забегаловок предлагало посетителям национальные блюда в виде пасты, пиццы, равиоли, ризотто и так далее.

Пройдя несколько раз вдоль параллельных и перпендикулярных улиц, я убедился в том, что указанного Андреем адреса нет в реальности. На всякий случай я поинтересовался у прохожих, где находится Джефферсон авеню, 11, но они лишь разводили руками. Продавец в одной из местных лавок, его звали Энрике, сказал, что в районе нет кафе с названием «Desperado».