II. Курьер и запах розмарина
На другом конце города, среди облупленных фасадов и граффити, пахло розмарином, чесноком и жареным тестом. Пиццерия “La Luna” была маленьким заведением, почти незаметным, но с постоянными клиентами. Дмитрий знал этот район, как свои пять пальцев. Он доставлял пиццы по всем округам, знал, где лифт не работает, где вечно запаздывают с чаевыми, а где можно рассчитывать на улыбку.
Он закинул термосумку через плечо и вышел на улицу. Заказ был срочный – в Латинский квартал, к зданию, где располагалась одна из лабораторий Сорбонны. Он не любил возить заказы туда: район казался ему чужим, холодным, насыщенным самодовольной интеллектуальностью.
Дмитрий был сыном эмигрантов. Его мать когда-то преподавала музыку, отец работал механиком. После их отъезда он остался один. Образование не закончил, потому что нужно было зарабатывать. Но он читал, думал, слушал музыку, и иногда – писал. Он не был глуп. Просто его мир был сжат до размеров комнаты и дороги между заказами.
Но в душе – он мечтал. Не о богатстве. А о чем-то более тонком. О тепле. О близости. О девушке, с которой можно молчать – и чувствовать всё.
Улица Сен-Жак. Солнце пробивалось сквозь тонкие облака, отражаясь в стеклянных дверях лабораторного корпуса. Аннет стояла у входа, перебирая файлы на планшете. Она искала презентацию, нервничала. Рядом проехал велосипедист, и её шарф сорвало ветром.
В этот же момент Дмитрий, спеша к входу с сумкой на плече, завернул за угол. Их пути пересеклись.
Удар был мягким, но неожиданный – папка с бумагами выскользнула из рук Аннет, а пицца внутри сумки Дмитрия чуть не перевернулась.
– Простите… – почти одновременно произнесли они.
Аннет опустилась на колени, начав собирать бумаги. Дмитрий тоже сел на корточки, аккуратно собирая листы.
Их пальцы коснулись. Она подняла глаза. И увидела – не просто парня в чёрной куртке. Его взгляд был глубоким, серьёзным. В нём было что-то такое, чего она не встречала среди блестящих мальчиков в дорогих костюмах.
– Это мои документы, спасибо… Я… вы случайно не обожглись?
– Нет, всё в порядке, – он улыбнулся. – Извините ещё раз. Я просто… спешил.
– Я тоже, – она тихо засмеялась. – Видимо, Париж решил нас столкнуть.
Он смотрел на неё. Девушка – словно из старинной открытки. Но не холодная, не надменная. Живая. Улыбчивая. Тёплая.