Фил присел на краешек дивана из искусственной кожи, холодного и скользкого, как шкура гигантской офисной рептилии. Он закрыл глаза, пытаясь вызвать в памяти образ тихого лесного озера, отражающего бездонное звездное небо. Но вместо озера перед внутренним взором настойчиво возникал булькающий кулер в углу приемной, а вместо шепота звезд слышался назойливый зуммер телефона на стойке администратора. Он незаметно поправил шапку-бини цвета жухлой листвы, пытаясь упрятать под нее предательски заостренные кончики ушей – знаки его чужеродности, его изгнанничества.
«Филэлиас Луносветный?» – Голос, прозвучавший из приоткрывшейся двери, был ровным, почти механическим, но Филу показалось, что он уловил в нем тончайшую нотку вибрации – как струна, натянутая до предела. На пороге стояла Светлана Игоревна, HR-менеджер, воплощение офисного порядка. Идеально отглаженный брючный костюм цвета асфальта, безупречная прическа волосок к волоску, на лице – стандартная маска номер три: «Профессиональная Заинтересованность». Но ее глаза, внимательные и цепкие, на долю секунды задержались на потертом чехле от лютни у ног Фила, и в их глубине мелькнуло что-то похожее на сбой в программе.