За пять минут до начала смены забегаю в кафе с черного входа и сразу в раздевалку. Быстро переодеваюсь в униформу и навожу красоту. Не то, чтобы мне очень хотелось, но так мужчины оставляют больше чаевых. А это для меня пока главное. Делаю строгий пучок, чтобы волосы не летели во все стороны, подкрашиваю ресницы и прохожусь прозрачным блеском по губам.
Подхожу к барной стойке, чтобы поприветствовать коллег и взять меню.
– Твой опять пришел, – хихикают девочки и кивают на мужчину за одним из моих столиков.
Нахожу взглядом. Сердце предательски екает. Да, он снова здесь. В безупречном костюме, с таким видом, будто все под контролем. Как всегда – рано утром, за тем же столиком у окна. Уже третья неделя, как он появляется с пугающей регулярностью. И неизменно требует, чтобы его обслуживала я. Ни одна из нас до сих пор не знает, как его зовут. Но официантки уже шутят, что он “мой персональный миллионер”. Я только хмурюсь.
– Он. Не мой.
Вот что ему надо? Каждый раз – только кофе. Ни разговоров, ни флирта. Только этот внимательный, цепкий взгляд, от которого хочется спрятаться под землю. Как будто просвечивает насквозь, будто знает, что я думаю. Я вся сжимаюсь, когда замечаю, что он снова смотрит. И отворачиваюсь, будто случайно.
Один раз я пробовала поменяться с девочками, но он спокойно потребовал, чтобы его обслуживала именно я. Без истерик, но с таким тоном, что управляющая только молча кивнула. С тех пор никто больше не спорит.
И ладно бы просто молчал, но ведь он всматривается. Каждый раз. Словно хочет что-то понять. Или убедиться в чем-то. Я чувствую себя подопытным кроликом. Если бы не щедрые чаевые…
– Добрый день, – подхожу к столу и натягиваю на лицо приветливую улыбку. – Принести меню или, как всегда, только кофе?
– Добрый, – он оценивающе скользит по мне взглядом, словно лошадь выбирает ей-богу, – Не нужно меню. Кофе будет достаточно.
– Сейчас принесу, – киваю и отхожу к барной стойке.
– Чего он хочет? – не унимаются официантки.
– Как всегда, кофе, – пожимаю я плечами.
– Почему ты не закрутишь с ним? – заговорчески шепчет Марина.
– С кем? – непонимаще хмурюсь я.
– Ну с этим своим, – кивает она на мужчину за столиком.
– В смысле закрутишь? Марин, ты чего? Я не содержанка.
Возмущению моему нет предела. Но стараюсь не переходить на крик.