Диля устроилась как дома, закутавшись в моё одеяло, словно личинка в коконе. Вся такая прекрасная, дерзкая и невозмутимая, с блаженной улыбкой на лице, от которой мне захотелось выругаться.
– Ну конечно, – процедил я сквозь зубы, откидываясь на подушку.
Её не должно быть здесь.
Кажется, она собиралась свалить к чёрту, едва мы кончили. Но тут вспомнила мой мини-бар и без зазрения совести начала оттуда пить, будто это её законное право. Моя последняя бутылка бурбона исчезала на глазах, а её насмешки о том, что я мог бы купить выпивку и получше, подлили масла в огонь. Поэтому мне не оставалось ничего более, как снова её отыметь.
А потом мы уснули.
Самое хреновое, что я не переваривал Дилю никогда. Да, она была чертовски хороша в постели, но любой разговор с ней днём, да ещё и на трезвую голову, был для меня пыткой. Вспоминать утро после такой ночи – ещё хуже. Мы оба давно обещали себе, что больше так не встрянем, но всё равно возвращались сюда снова и снова.
И ладно бы я испытывал дефицит внимания или секса. Но ведь нет.
Камал-Сити – город, где ты можешь купить всё, если у тебя есть средства: удовольствие, впечатления, женщин любой внешности. Но каждый раз я умудрялся вести на квартиру именно её – единственную, кто меня по-настоящему бесил (и при этом завораживал), кто залезал не только в мою постель, но и вытягивал наружу злость и сомнения, о которых я предпочитал не думать.
Я ткнул её пальцем в бок:
– Эй.
Диля сморщилась, – пробормотала что-то невнятное, прячась в одеяло. Но вскоре повернула голову, лениво приоткрывая один глаз, затем второй, с явным трудом.
– Макс, – буркнула она, точно обнаружив в своей еде таракана, – ты… опять.
Я пожал плечами, чувствуя, как горло саднит от спиртного:
– Я.
Она промассировала шею, потянувшись. Краем глаза я поймал, как под одеялом слегка колыхнулась её грудь – природа не поскупилась, именно третий размер сводил большую часть жертв с ума ещё на подходе.
– Ты храпишь, как старая бензопила, – проворчала я, стараясь переключить внимание от пульсирующей в висках боли.
– А ты жрёшь, как перед смертью, – отпарировала она, иронично фыркая. – Вообще, кажется, вчера ты был слишком пьян, чтобы хоть что-то услышать.
Мы оба выглядели как выброшенные на берег после кораблекрушения. Я хотел найти сигареты, но не мог вспомнить, где их оставил. Подумал, что встать – значит снова словить удар молотком в затылок.