Он подошёл к холодильнику. Тот выделялся на фоне интерьера, слишком новый, будто из будущего. Лощёный, сверкающий, но в его облике что-то резало глаз. Ручка. Она была исцарапана. Не просто когтями – В глубине металла читались следы букв. Слов. Будто кто-то пытался что-то написать… перед тем, как исчез. Он потянулся. Коснулся холодной стали. В этот момент он уже чувствовал нутром, что это все ловушка. Знал – и всё равно открыл. И всё равно не был готов. Холодильник распахнулся, и его запах сразу донёс лишь разложение. Внутри были только жуткие остатки, а в овощном отсеке – оторванная женская голова с прилипшими к стеклу волосами, подмигивавшая в полумраке.
И свет погас. Вся комната утонула во мраке, лишь лампочка в холодильнике продолжала биться, мигая, словно последнее сердцебиение. Потом и она потухла. Темнота. Но не простая. Это было не отсутствие света. Это была живая темнота. Плотная. Прожорливая. Она пожирала не только зрение – она тянулась к разуму. И Мышонок чувствовал, как фантазия выходит на охоту. Волчья стая мыслей бросилась на остатки его рассудка, разрывая нервы в клочья.
Паника пронеслась сквозь него, как горячий ветер. Пульс сорвался с цепи. Вдруг в центре комнаты вспыхнула одинокая лампочка. Она раскачивалась, как маятник. Свет от неё был слаб, но его хватило, чтобы осветить кирпичные стены. Красные. Сырые. Пульсирующие. Выхода не было. Ни щели, ни трещины. Даже крысы бы здесь не протиснулись. Мышонок закрыл глаза, вдохнул. Этого хватило. Удушье обрушилось, как капкан. Горло сжало – невидимая хватка, железная, беспощадная. Его тело взмыло вверх. Кто-то держал его в воздухе. Кровь ударила в голову, вены вздулись. Глаза наливались багровым. Он открыл глаза. Перед ним – рука. Не человеческая. Пальцы длинные, с неровными фалангами, как корни дерева. Но кожа – как у мертвеца. Серо-жёлтая, в трещинах. А под ней – жилы, будто черви, ползали в судорогах. Его держали над бездной. Он не видел дна. Не знал – упадёт ли он в вечность, в смерть, или во что-то хуже. Он хотел вдохнуть. Закричать. Но дыхание – было платой. За вдох – падение.
Мышка из последних сил цеплялся за ускользающее сознание. Картина перед глазами и без того была смутной, словно на ней растекалась краска – и вот уже всё начинало растворяться.