Душа, как призрак, над землей взлетает,
Иных миров касаясь, вне словесных уз.
В забвенье этом можно все отринуть,
Сорвать покровы с тайных, темных снов.
Забыть про долг, про путь свой длинный,
И утонуть в безбрежности оков.
Но луч рассвета, как клинок суровый,
Вернет к земле, к заботам и делам.
И вновь – ты раб, и лик твой восковый,
Пред суетой склоняется устало сам.
Разбито вдребезги, как лёд – и горше.
В толпе прохожих лиц, я снова одинок.
Пусть сердце бьётся – ровно, мерно,
Но аритмия – мой извечный рок.
Плевать на мир, на боль, на злобу,
Пусть рушатся надежды в пустоту.
Ведь эта боль знакома, как аптека,
Она – мой спутник, мой уют, мой кут.
Боль – часть рутины, серый фон печали,