Элистра из Блекхолма - страница 2

Зеркало разбилось у нее в руках, но осколки не упали – они зависли в воздухе, каждый показывая разные версии деревни. В одном Блекхолм пылал синим пламенем, но огонь не давал ни тепла, ни света. В другом – его вообще не было, только ровное поле с одиноким камнем, на котором сидел ворон. В третьем – деревня была, но все дома стояли вверх ногами, их крыши упирались в землю, а фундаменты тянулись к небу, где вместо солнца висело огромное Око, похожее на её кулон.

– Выбирай дверь, Пламеглазка, – прошептал старик, уже исчезая, как сон при пробуждении. Его голос звучал теперь из всех осколков одновременно. – Но помни: здесь все двери ведут в Блекхолм. Даже те, что ведут наружу.

Когда он совсем растворился, Элистра заметила, что пень, на котором сидел незнакомец, теперь был покрыт свежей корой, будто только что вырос. А в воздухе витал сладковатый запах, напоминающий то ли мед, то ли разлагающуюся плоть. Где-то вдали закаркал ворон, но когда она обернулась, то увидела только черное перо, медленно падающее на землю. Перо коснулось земли и рассыпалось в пепел, который тут же сложился в стрелку, указывающую вглубь деревни.

Элистра глубоко вдохнула и почувствовала, как Око Древнего на её шее слегка сжимается, словно предупреждая об опасности. Но другого пути не было – она пришла слишком из далека, чтобы повернуть назад. Ступив на тропу, ведущую в деревню, она заметила, что её тень теперь идет не позади, а впереди, будто указывая дорогу. И что еще более странно – тень эта была гораздо выше ее самой, а в руке держала нечто, напоминающее посох или… меч.

Где-то впереди завыл ветер, но звук был слишком правильным, слишком мелодичным, чтобы быть просто ветром. Это была песня, которую она слышала когда-то очень давно, в детстве. Песня, которую пела ей мать. Или та, что называла себя ее матерью.

Элистра сжала кулон в ладони и шагнула навстречу своей тени, в Блекхолм, который ждал ее десять лет. Ждал, чтобы задать последний вопрос – тот, на который у нее не было ответа.

Пепельная стрела привела её к могильному камню на окраине погоста. Земля здесь дышала – с каждым порывом ветра из трещин в почве вырывались клубы сизого дыма, пахнущего жжёными волосами. Камень был тёплым, будто кто-то недавно прикасался к нему ладонями.