Он стоял у подножия коричневых осенних холмов, будто выпавший из другой жизни.
Не приметный.
Не сказочный.
Просто – Дом.
Тот, которого не было ни на одной карте.
Тот, который ждал.
Он был странный.
Будто вуаль времени слегка сдвинулась: словно он всегда был здесь – и одновременно никогда.
Словно стоял в просвете между “было” и “возможно”.
Он вышел из машины.
Дождь бил в лицо – холодный, острый, но он не замечал.
Он шел к калитке по вязкой земле, где листья прилипали к ботинкам, где каждый шаг отдавался эхом в груди.
Он подошёл.
Калитка покосилась под его рукой, заскрипела, будто вздыхая.
За ней была тропинка, заросшая травой, ведущая к темной двери
Он стоял там.
На границе между мирами.
Миром, который оставил его позади, и миром, который ещё не впустил.
Он взялся за ржавую ручку.
Потом убрал руку.
Постоял.
Лёгкий холод пробирал сквозь пальто.
Но не в теле – в сердце.
Он вспомнил все эти разговоры:
"Ты слишком много мечтаешь."
"Таких мест не бывает."
"Нужно жить реальностью."
И всё-таки он был здесь.
Стоял перед дверью, которой быть не должно.
Стоит ли входить?
А вдруг это просто игра воображения?
А если войдет – и ничего не найдёт?
Или хуже: если уйдёт – и Дом исчезнет.
Навсегда.
Он вспомнил, как в детстве мечтал найти сказку.
Не ту, где драконы и мечи.
А ту, где кто-то или что-то тихо ждёт – не потому что должен, а потому что сердце велит.
Может быть, это был единственный шанс.
Единственный путь туда, где его по-настоящему ждут.
Даже если он сам этого ещё не понимал.
Шаг.
Вдох.
Он постучал.
Тишина.
Дождь стучал по крыше.
Ветер рвал листья с деревьев.
Он стоял, не зная, сколько времени прошло.
Мгновения тянулись, как вечность.
И вдруг.
Дверь медленно приоткрылась.
На пороге стояла Она.
Девушка.
Как будто сделанная из тумана и печали.
Тонкая.
Строгая.
Сдержанная.
В чёрном платье.
Волосы собраны.
Лицо бледное.
Но в этом облике была удивительная красота – не внешняя, а застывшая во времени.