Он хотел сказать: "Нет, это не так."
Хотел соврать.
Но молчал.
– Ты уйдёшь? – спросила она тихо.
Он улыбнулся.
И снова промолчал.
И в этом молчании уже был весь ответ.
И тогда он увидел его.
На дальней скамейке, под мокрым ветром, сидел старик.
Очень старый.
Одетый так, будто шагнул сюда из другой эпохи.
Он чертил на грязной земле тросточкой – карту.
Ту самую.
Сердце героя вздрогнуло и забилось с такой силой, что, казалось, готово было вырваться наружу.
Он бросился к старику.
– Ты знаешь её! – выдохнул он. – Ты был там?!
Старик посмотрел на него долгим, тяжёлым взглядом.
Глубоким, как колодец времени.
– Был, – тихо сказал он.
– Как туда попасть?! Скажи!
Старик вздохнул.
Будто в этом вздохе было тысяча дорог и тысяча утрат.
– Ты сам знаешь дорогу, – ответил он. – Только вопрос: решишься ли идти?
Он не помнил, как побежал.
Он забыл обо всём: о девушке, о парке, о холодном ветре.
Он бежал сквозь страх.
Сквозь дождь.
Сквозь боль.
Бежал к своему зову.
К тому, что нельзя объяснить.
Что можно только почувствовать.
Он знал: если он сейчас не найдёт этот Дом, он потеряет не просто мечту.
Он потеряет самого себя.
"Иногда дорога приводит не туда, где ты хотел быть. А туда, где тебе нужно остаться."
Глава 2. Тот, кто ищет Дом
Он ехал.
Ночь разрывалась за окнами клочьями дождя.
Фонари сливались в мутные огненные нити.
Дворники на стекле били в такт его бешеному сердцу.
Он вцепился в руль так, что побелели костяшки пальцев.
На коленях, подрагивая от каждой кочки, лежала карта.
Его последняя надежда.
Он кричал в темноту:
– Я найду тебя!
– Подожди!
– Я уже рядом!
Слова летели в ночь, разбиваясь о мокрые стекла, о пустоту за окном.
Но внутри было чувство:
его слышат.
Он проезжал знакомые улицы, которые вдруг стали чужими.
Как будто город отвернулся, скрыл свои тропинки, стер дорожные знаки.
Поворот – не тот.
Ещё один – пустота.
Страх подступал к горлу.
Страх, что всё это было иллюзией.
Что Дом так и останется точкой на бумаге.
"Нет," – стучало сердце.
"Нет. Он существует."
Он остановился на перекрёстке.
Закрыл глаза.
И почувствовал.
Не разумом.
Не глазами.
Сердцем.
Он снова тронулся с места – не по навигатору, не по карте, а туда, где внутри дрожало тонкое "да".
И тогда он увидел его.
Сквозь марево дождя, сквозь безнадёжность и усталость —
Дом.
Старый.
Серый.
Заросший лозой, цеплявшейся за стены, словно само время пыталось удержать его.