Мгновенно прорастаю в кресло.
– Что, простите?– спрашиваю не слыша своего голоса. В голове отбойником оглушает пульс.
– Не собираешься же ты выходить под собственным именем! Тебе нужен псевдоним. Мне кажется, имя Екатерина тебе подходит. Как императрица.
– Нет, мне не нравится,– качаю головой. Вроде можно выдохнуть, но все еще потряхивает. Я не слышала родное имя обращенное ко мне уже три года. – Я буду Верой, как в паспорте.
Своего рода, тоже псевдоним.
Азамат снова смеётся надо мной. Без злости, а как-то по-доброму. В черных глазах блестит умиление и искренняя симпатия. Окончательно успокаиваюсь. Аура от него, если и не хорошего человека, то точно не насильника или убийцы. Я уже практически уверена, что весь этот прикид – часть образа.
– Хорошо, Вера. Дуй к стилистам.– Все так же искренне улыбаясь, отправляет меня готовиться к фотосессии.
Илья.
Снимаю кожаную куртку, кидаю на диван в кабинете. Первым делом извлекаю из шкафа бутылку с ромом. Плескаю в стакан янтарную жидкость, делаю глоток. С облегчением ощущаю как алкоголь расходится по организму, дарит тепло и расслабляет канаты, в которые натянуты нервы.
Случайно сталкиваюсь со своим отражением в задней зеркальной панели шкафа.
Не могу заново привыкнуть к костюмам. Или не хочу. Осознал, что мой внешний вид никак не влияет на работу компании. К тому же, всеми деловыми переговорами теперь занимается Гриша.
Помощник мог кинуть меня пока я чалился за решёткой. Имея все полномочия, запросто мог списать меня со счетов и прибрать все к рукам. Но он так не сделал. Подумываю над тем чтобы официально взять его в равноправные партнёры.
Пусть занимается бизнесом, а мне пора на покой. Устал. От костюмов, от важных переговоров, от встреч с людьми. Да и от людей в целом. Хочу тиши, могильной. Тянет на кладбище. Видимо, сердце чувствует скорое приближение конца, к земле стремится.
Потираю ладони о джинсы, поправляю чёрную футболку, возвращаю в шкаф бутылку.
– Илья Сергеевич, можно?– заглядывает Гриша в приоткрытую дверь.
Киваю, указываю рукой в кресло. Сам на диван сажусь, вытягиваю ноги положив ботинки на журнальный столик, сигарету закуриваю.
– У меня есть отличные новости!– суетливо бегает по кабинету блестящими от радости глазками.
– Не мельтеши,– зажав сигарету между пальцами, сжимаю руку в кулак, зажмурившись прикладываю его ко лбу. Голова болит. Старый я стал, чтобы столько бухать. А бросать нет смысла. Скорее бы подохнуть.