Но не судьба.
Не для меня.
Я знаю, ты меня любишь.
И ты никогда не отпустишь меня.
Но я не хочу видеть тебя полусчастливым.
Не хочу, чтобы ты жил, сдерживая боль.
Со мной не получилось…
Но с другой получится.
Я прошу: найди её.
Найди ту, что подарит тебе то, чего я не смогла.
Я отпускаю тебя.
Прости меня.
Я сделала это не против тебя.
А ради тебя.
Я прошу – не вини себя.
Это был мой выбор.
Люблю тебя.
Навсегда.
Твоя Анна.«***
Я стоял в центре комнаты, и листы в руках дрожали.
В груди – пустота.
Словно вырвали кусок сердца и оставили только воспоминание о том, что когда-то билось.
– Анна!..
Я закричал.
Громко, хрипло, в отчаянии, которое разрывает лёгкие.
Я метался по комнатам, открывал двери, срывал занавески, проверял шкафы – будто она могла прятаться, играя со мной.
– Анна!! Ответь!..
Воздуха становилось всё меньше.
Я не дышал.
Дом был тихим, как смерть.
И вдруг я почувствовал что-то под ногой.
Холод.
Мокро.
Я опустил взгляд.
Пол был залит водой.
Лужа, прозрачная, но с тонкой алой каймой.
– Нет…
Я рванулся в сторону ванной.
И увидел её.
Анна.
Ванна наполнена до краёв.
Вода – красная.
Не алое пятно, а целое море боли.
Её лицо – бледное, как снег.
Глаза закрыты.
Никакого дыхания.
Ни малейшего движения.
Рядом на полу – лезвие.
На запястьях – глубокие порезы.
Не царапины. Не попытка.
Выбор.
Кровь уже не текла.
Последние капли стекали по кромке ванны, исчезая в мраморе.
– Нет…
Я опустился на колени, опустил руки в воду.
Тёплая.
Я обнял её. Вынул из воды.
Её тело обмякло в моих руках.
Я трясся. Плакал. Шептал её имя, словно это могло вернуть её.
– Зачем… зачем ты это сделала?..
Я прижал её к себе.
– Я был счастлив.
Голос сорвался.
– Я был самым счастливым человеком рядом с тобой…
– Ты убила нас…
Я повторял это снова и снова.
Как молитву.
Как приговор.
Ты убила нас…
Я не открывал глаз.
Только держал её.
Только плакал.
Я обнимал Анну так крепко, как будто мог вдохнуть в неё жизнь одним лишь прикосновением. Как будто мог передать ей всё тепло, которое не успел отдать раньше.
Сжимал веки до боли, так, что казалось – ещё чуть-чуть, и они исчезнут внутрь черепа, провалятся в ту же бездну, куда упало всё вокруг.
Боль… она не была похожа на рану. Это была не боль даже – это была пустота. Пустая воронка там, где раньше билось сердце.
И я знал – я виноват.
Чёртова сигарета.
Если бы не она, я бы не вышел. Не оставил её одну.