– Ты меня даже не поздравишь?
Я оборачиваюсь на любимый голос брата и пытаюсь изобразить на своем лице самую лучезарную улыбку, которую могу выдавить после трех бокалов шампанского.
– Конечно, с помолвкой, братишка.
Я обнимаю его за плечи, это тот редкий случай, когда мне не надо привставать на носочки, а каблуки помогают мне, а не только служат орудием пытки.
– Почти искренне. Хвалю! – Он улыбается и привычно толкает кулаком в плечо.
Я надеюсь, что наши отношения с братом не изменятся, несмотря на его женитьбу, хотя и понимаю, что это практически нереально. Его девица – а, нет, невеста – хочет детей как можно быстрее, видимо для того, чтобы привязать к себе самого красивого, умного и талантливого мужчину Португалии или хотя бы в случае чего иметь достаточное количество алиментов.
Одним словом, мое доверие к этой особе болтается где-то на уровне нуля, грозясь упасть в пропасть мелких пакостей, а если что-то пойдет не по плану, то я могу и опозорить ее на всю страну, всего лишь упомянув в своем утреннем шоу, просмотры которого приближаются к отметке в десять миллионов.
– Не думал, что ты вырвешься, – доносится до меня голос Дани.
Внутри все опускается, а по спине пробегает холодок. Я прекрасно знаю, что в этом зале не хватает только одного человека, без которого мой брат не захотел бы праздновать помолвку. Резко оборачиваюсь на того, к кому обращены его слова, и ощущаю, как бешено начинает биться сердце.
Передо мной, будто в дешевом фильме, расступаются люди, пропуская к нам с братом того человека, которого я не хотела бы видеть на этом вечере. Хотя нет, я вообще не хочу его видеть больше никогда в жизни, только если в списке самых главных ошибок моей жизни, который я буду составлять на смертном одре.
– Для тебя я всегда найду время.
Я наблюдаю за тем, как мой брат обнимает мою ошибку номер один, смеясь, приподнимает его и опускает на землю, похлопывая по спине.
– Что это у тебя на лице? – Дани смеется и щекочет отросшую бороду своего лучшего друга, хотя мне не нравится даже мысль о том, что он может значить для брата больше, чем я.
– Убери руки, – смеется он и наконец смотрит на меня своими синими глазами, в которых раньше я тонула. – Марианна!
Он кивает, будто при официальной встрече, и я совсем этому не удивляюсь. Он хотел бы встречаться со мной ничуть не больше, чем я с ним.