К лицу сегодня черное идет.
Но слово к слову, словом, не идет.
Допустим, что у смерти белая слеза.
Твои ли это карие глаза?
Твои ли губы бледные вот-вот
мне что-то вознамерились шепнуть?
Из градусника вытекает ртуть, —
ты говоришь. Я знаю – это ложь.
Ты никогда на свете не умрешь.
Ты будешь тут. Ты вечно будешь тут.
Я буду тут. Но мучаться без сна.
Прохладно-прозаичная весна,
как правило не соблюдает ритм
любви, не докатившейся до рифм,
до лживости, которая честна.
До крайности. От неба до земли.
Не верю, что спасают фонари,
сверкающие вроде маяка.
Скажи, но не снимая с языка,
свои слова моей к тебе любви.
И что-нибудь хорошее забудь.
Из градусника вытекает ртуть, —
ты говоришь. Я верю – это так.
Мешает спам-звонками Альфа банк
и спертый воздух забивает грудь.