Станция отрицания. Стихи - страница 3

Шрифт
Интервал
а цвет не меняется почти никогда.
Меняется только цвет пятна на твоем боди.
И дело даже не в шаурме вовсе.
Не в желании желать изменений.
Цвет меняется сам. Впитывается.
А вокруг ничего не меняется
и ничего никуда не впитывается.
А пятно делается почему-то красивее
и темнее. А потом больше.
И у него даже есть свой запах,
который оттеняет запах твоей туалетной воды.
Контрасты, конечно.
Но такой контраст запахов мне не нравится.
А пятно красивое, уместное. Над левой грудью.
Как хорошо, что это боди, а не лонг слив,
иначе бы у нас ничего не вышло

«Ты так возбуждена…»

Ты так возбуждена,
(что я теперь такой же),
что пальцы рук твоих
мне пишут обо всем,
и стрелки на глазах
размазаны по коже,
так пошло и возможно,
что мы умрем вдвоем.

«И другой я тебя не узнаю…»

И другой я тебя не узнаю,
ну а ты не узнаешь меня.
Это всё, что осталось, родная,
это было ни капли не зря.
Когда солнце, вплетенное в ветви,
никуда не спешило. Увы,
мы стояли, как взрослые дети,
посреди самой теплой зимы,
лишь влюбленные. Только не надо,
прикасаясь губами к губам,
говорить неприкаянным взглядом:
«Я тебя никому не отдам».
И что хуже, не надо, забудешь,
тут рифмуется соль на щеке.
Это кажется только, что любишь.
Это сон, это всё вдалеке.

«Наверно, раньше…»

Наверно, раньше
я звезду
достать бы смог
за просто так,
а что сегодня
я могу – стихи какие-то,
бардак.
И с умным видом
вслед судьбе
кричать:
я правильный поэт!
А звезды светят
в темноте,
и никаких
ответов нет.

«Ложится самый первый снег…»

Ложится самый первый снег,
как стих, как нечто неземное,
как свет надежды в темноте,
не уступающий без боя
осенней слякотной хандре,
а потому признать охота
стихи Георгия Болото
и слезы на твоем лице.

«Мой друг – художник, я – поэт…»

Мой друг – художник, я – поэт,
всё остальное лишь для вида,
за что пожизненно нам выдан
один единственный билет
на этот свет из той конторы,
где каждый в курсе, кто и что мы,
где лишь о море разговоры,
но там такого моря нет.
Там только свет!
Там только звезды!
И тьма, и вечные прогнозы,
и даже выплаканы слезы,
и нет вопросов на ответ,
и нас там нет, покуда здесь мы.
Там Саша Скул читает тексты,
а может, ангельские песни
поет и смотрит на рассвет.

«Закурить по дороге, исчезнув как дым…»

Закурить по дороге, исчезнув как дым
в промежутках пунктиров ЕКАДа.
Мне достаточно неба, а звезды другим
пусть укажут пути мимо ада.
Следующая страница