В смирительной рубашке. Стихи первых парижских лет - страница 19
Шрифт
Интервал
Когда, приблизясь ко второму туру,
Их соберут рукой неторопливой
В бесцветный и возвышенный квадрат,
Что совмещает королей счастливых,
Что не хотят во тьму, и тех, кто рад.
Париж 924 октябрь
«Любимое моё отдохновенье…»
35
На кожу рук, на кожуру перчаток
Слеза стекает, как прозрачный пот.
Зелёный снег и месяца начаток.
Вот Цезарь, Форум, клык Тарпейский вот.
Противиться немыслимо, не мыслю.
Стою молчу, иду молчу, молчу.
Три чашки на железном коромысле:
Декабрь и сон любовь ли вздымет чуть.
Как неразумно мы щадили нежность.
Ослушался зазнавшийся слуга,
Что был до смеха раболепен прежде.
Ах, в расточенье множатся блага.
Ах, ах да ах, разахался я что-то.
Не привыкать к безведрию судьбы,
Печаль неудержима как икота.
Спиной, но в спину как бревно дыбы.
Сон укорочен, ты взываешь глухо:
«Пойдёмте, холодно, уж поздний час».
Но я как веко закрываю ухо,
Так в декабре случается подчас.
1924
36
Илье Зданевичу
Венок сонетов мне поможет жить.
Тотчас пишу. Но не верна подмога.
Как быстро оползает берег лога!
От локтя дрожь на писчий лист бежит.
Пуста души медвежая берлога.
Бутылка в ней, газетный лист лежит.
В зверинце городском, как Вечный жид,
Хозяин ходит у прутов острога.
Так наша жизнь, на потешенье века,
Могуществом превыше человека
Погружена в узилище судьбы.
Лишь пять шагов оставлено для бега,
Пять ямбов, слов томительная нега.
Не забывал свободу зверь дабы.
37
Не забывал свободу зверь дабы,
Летает дождь перед его глазами.
Он встрепенулся, но отстал и замер.
Увы, в безделье счастливы рабы.
По нас: судьбу на двор вози возами.
По-Божьему: щепоткою судьбы.
Промеж сердцами сотни вёрст ходьбы,
И се в верхах, а мы идём низами.
Не покладаем утренний покос
Бесславной жизни лицевых волос
Под бритвою, направленной до казни.
Так сон и смерть, не причиняя боль,
Всечасно укорачивают голь
Земную, что не ведает боязни.
1924
38
Как в ветер рвётся шляпа с головы,
Махая невидимыми крылами,
Так люди, перешедшие на Вы,
Стремятся разойтись к своим делам.
Как башмаки похожи на котурны,
Когда сквозь них виднеются персты.
Доходит жизнь до неурочной урны,
И станет тень твоя, чем не был ты.
Как любим мы потёртые пальто,
Что пулями пробитые мундиры.
Нам этой жизни тление свято
И безразличны неземные клиры.
И как лоснятся старые штаны
Подобно очень дорогому шёлку,
Докучливые козни Сатаны
Вместим в стихи, не пропадут без толку.