Вот она, причина этих войн. Население растет – ресурсы истощаются. Новых взять негде, все освоено, и никаких америк тут не откроешь. И раз в пятьсот лет назначается Великая Битва – жесткая зачистка, в которой вырезается треть населения планеты. Сородичи Яхмоса кентаврами скачут по горам, убивая любого встреченного крылатого, без оглядки на пол и возраст, а летучки беспощадной саранчой сыплются с неба на города долин. А потом трубят «отбой» – они отряхиваются, зализывают раны, хоронят мертвецов и величают героев. И мирно живут дальше. Из-за этих зачисток, сметающих и детородную молодость и мудрую старость, они и сидят в своем средневековье уже не первое тысячелетие. И прогресса не видать. Замкнутая цикличная система.
А что Альянс Большой Земли? А ничего. Не вмешиваемся. Наблюдаем.
– … по чашечке хенкета… – влетает обрывок фразы в мой удрученный размышлениями мозг.
Завершив сделку, оружейник предлагает клиенту обмыть это дело ритуальной чашкой местного пива, слегка подогретого и вполне достойного. И вот уже на низкий столик водружена жаровенка, на ней большой кувшин, рядом миска с сыром. Мы опускаем свои зады на полосатые подушки, греем в ладонях круглые глиняные чашки, пьем.
– У тебя подвал есть? – Яхмос щурится мне в лицо, будто пытается считывать скрытую от него информацию.
Пожимаю плечами, и взгляд оружейника, вспорхнув, мотыльком мечется по комнате, перелетая со стойки с мечами к вороху стрел, оттуда к арбалетам и связкам тяжелых болтов. Возвращается к столу, следит за рукой, подливающей мне в чашку ароматный хенкет.
– Если есть, не вздумай там засесть, любой, кто придет в твой дом, будет тебя искать именно в подвале.
В его голосе забота, беспокойство за мою пропащую жизнь. Но почему я слышу другое? Почему я думаю, что он уже сейчас планирует мое убийство? Подвал у меня есть: глубоко ушедший в недра бункер, центр мониторинга планеты и связи с Сельмой. Вот только никакой системы защиты там нет: ни лазерных пушек, ни аннигилирующих экранов, ни хотя бы устаревших минных полей на лужайке вокруг особнячка. Тару-Брох – мирная планета. И будет такой до рассвета. Правда, от предыдущего наблюдателя мне достался бластер – маломощная пукалка, но все же оружие. Не знаю, зачем и как он его протащил, все инструкции запрещают ввоз оружия, не соответствующего уровню местной цивилизации. То ли слишком боялся, то ли был фанатом стрельбы по тарелочкам. Но эта игруха – единственная моя защита.