Ночь была на удивление тихой. Время словно замерло, застыло между строк невысказанных слов, между вздохами, которые разрывали тишину. Где-то за окном мир жил своей жизнью: светили фонари, шелестели колеса машин по мокрому асфальту, кто-то смеялся, кто-то спешил домой. А здесь, в этой комнате, любовь прощалась с нами.
Она уходила неслышно, без драматичных хлопков дверью, без громких ссор и криков. Просто растворялась в воздухе, легким холодком пробегая по коже. Мы сидели напротив друг друга, две души, некогда слепленные вместе, теперь чужие, не знающие, как дотронуться друг до друга без боли. Мы сидели друг напротив друга, и между нами было не больше метра. Но я никогда еще не чувствовала его таким далеким.
– Я не знаю, почему так получилось, – его голос звучал глухо, словно сквозь стену.
Я смотрела на него. Передо мной был человек, которому я когда-то отдала все: каждую частичку себя, свою нежность, заботу, веру. Я думала, что мы – это навсегда. А он искал другую.
Любовь больше не жила в этой квартире. Она не согревала холодными вечерами, не будила по утрам ароматом свежесваренного кофе, не смеялась вместе с нами, когда мы пересматривали любимые фильмы.
Я помню, как в один из вечеров, когда еще не знала о предательстве, смотрела на него и ловила себя на мысли, что уже не чувствую того тепла, что было раньше. Что-то неуловимое, но страшно важное исчезло. Я убеждала себя, что это временно. Что любовь просто устала. Что ей нужно время, чтобы отдышаться.
Но теперь я знала правду.
Любовь ушла не потому, что устала. Она уходила, потому что ее вытеснили ложь, недомолвки и слова, написанные не мне.
«Я больше не хочу за него замуж. Я больше не вижу его своим мужем».