Глава 8
Добыча. 16 лет
Я держу в руках телефон. Мои пальцы дрожат, а по экрану капают слёзы – солёные, горячие, бесконтрольные. Я снова и снова нажимаю на воспроизведение… снова вижу Кейко, привязанного к стулу. Его одежда пропитана кровью. Губа разбита, из неё всё ещё течёт кровь. Его зубы приобрели кроваво-красный оттенок – и я вижу их, потому что он… улыбается. Он улыбается мне. В этом кошмаре, в этом аду – он находит в себе силы послать мне сигнал.
“Сомнойвсёхорошо, Ренесма. Непереживай. Ясправлюсь.”
Но я не могу. Я не в силах принять эту улыбку. Каждый кадр – словно нож в сердце.
Сегодня мой день рождения, и я понимаю – я буду ненавидеть этот день до конца своих дней. Он никогда больше не будет праздником.
Вслед за видео поступает сообщение. Экран тускло мигает, как будто не решается выдать мне очередную порцию боли:
«Тыотвечаешьчестнонакаждыймойвопрос, аявответобещаю: закаждыйправдивыйответ – развязываюодинузелнаегозапястьях. Чувствуюложь – затягиваюсильнее. Моядобычапонимаетсерьёзностьмоихслов?»
Это Дарт. Он рядом с Кейко. Прямо сейчас. Он держит его жизнь в руках. И я должна отвечать осторожно. Предельно точно. Без малейшей ошибки.
Мои пальцы скользят по клавиатуре, сердце бьётся в горле, как испуганная птица.
«Да. Яосознаю.»
Моё тело содрогается от напряжения, дыхание сбивается, я чувствую, как пульсирует в груди всё – от страха, от боли, от бессилия. Но боюсь я не за себя. Я боюсь за него.
Я вижу, как на экране появляется индикатор печати. Это самое мучительное ожидание в моей жизни.
«Тысегодняумница, моядобыча.
Первыйвопрос: чтомеждувами?»
Я замираю. Шок. Ярость. Отвращение. Его наглость не знает границ. Он хочет знать… что у меня с Кейко? Он хочет превратить это в допрос? Игру?
Я собираюсь с силами и печатаю:
«Дружба. Самаякрепкаяисильнаядружба. Мынеразлучны.» Проходит мгновение, и приходит ответ:
«Хорошо. Яразвязываюузел. Следующийвопрос: тывернёшься?» Пальцы не думают – они пишут сами:
«Нет. Никогдабольше.»
Тишина. Он не отвечает сразу. Экран пуст, как будто сам мир затаил дыхание.
Потом – точка. Потом ещё. Он печатает.
«Хорошо. Яразвязал. Теперь – можешьзадатьмнеодинвопрос.» Я не думаю. Срываюсь:
«Сколькоещёэтихгрёбаныхузлов? Сколькоих, блядь?!»
Ответ приходит быстро. Слишком быстро.
«Один. Яразвяжуего