Я поворачиваюсь к Райану. Он ухмыляется, с ложкой во рту.
– Ну всё, Коллинз. Утверждение от Лорен. Дальше только награда Пибоди.
Я смеюсь.
На кухне пахнет кофе и ленивым утром.
За стеной – всё ещё голос Грея. Но сегодня он меня не волнует.
Мы с Райаном залипаем на диване – под пледами, с остатками тостов и вином в чашках, потому что бокалов никто не помыл. Love is Blind включён "на фоне", но спустя пятнадцать минут мы оба уже в игре: комментируем каждую реплику, будто от наших замечаний зависит исход шоу.
– Господи, он серьёзно сказал, что чувствует "духовную связь" после ТРЁХ ДНЕЙ?
– фыркаю я, вжимаясь в подушку. – Эти люди – ходячие red flags.
– Мой любимый жанр, – улыбается Райан, закидывая ногу на спинку кресла. – Красные флаги, токсичная тяга к близости и попытки найти любовь под камерами. Потрясающе. Лучшее телевидение на свете.
Мы смеёмся. Не из вежливости, не чтобы заполнить тишину. Настоящий смех.
Вот эта часть – то, чего мне всегда не хватает. Домашнее дуракаваляние. Без напряга, без ожиданий. Просто быть.
Из-за стены гитара вдруг обрывается – как будто кто-то выдернул кабель из сердца. Через секунду открывается дверь, и появляется Грейсон. Майка прилипла к спине, волосы спутаны, падают волнами на лицо. Позавчерашняя щетина подчёркивает скулы. Он проходит мимо, скользя по экрану ленивым взглядом, и чуть прищуривается.
– О боже. Это вы смотрите? – тянет он. Голос – как всегда: смесь бархата и яда.
– А тебе-то что? – я закатываю глаза, не отрываясь от экрана.
– Просто трогательно видеть, как твой хвалёный интеллект сдаёт позиции. – фыркает он и исчезает в своей комнате.
– Какой же ты гад, – бормочу я ему в след.
Райан потягивает вино, не поворачиваясь.
– А мне нравится, когда он такой едкий, – говорит он вдруг.
Я смотрю на него – прищур, одна бровь вверх.
– Райан.
– Что? – он пожимает плечами, всё ещё глядя в экран. – Он секси. Даже когда ведёт себя как полное дерьмо. Особенно тогда, если честно.
– Короче, – резко меняет тему он. – Я хотел тебе рассказать. Есть парень. Винсент.
– О-о, давай, – я выпрямляюсь. – Винсент? Звучит подозрительно стабильно. Кто он?
– Архитектор. Высокий. Носит отвратные ботинки. Типа реально. Я сначала подумал, что он прикалывается. Но потом он приготовил пасту с белыми грибами на кокосовом молоке.
– Всё, хватит. Подсел. – Я тычу в него пальцем. – Уже на крючке. С ботинками и грибами.