гниль смердит, засохли струпья дней,
и дыра орет:
«Умри скорей!»
Гадок обездушенный порядок
унижений, варварских утех
смеха над холопами.
Не грех
революция,
И дух ее – награда.
4 – 9янв.22г.
***
Окно закрылось. Вымер человек,
Хоть плотью жив, но он иссяк духовно.
Как в полынье морозной, вымер век. Плотвицей сердце жглось – теперь бессонно
стучится носом – пульсом – прямо в лед.
Но кто его сквозь толщу льда поймет?
Разворовали бойко не друзья
в горластых посиделках под винище. Ослабший духом прячет, будто нищий,
Свое земное «Я», и лезет вброд, Будто на амбразуру, в летний пруд, И там его, убитого, найдут.
Да он уже убит, раз друга нет,
И некому сказать под перезвоны
колоколов, что сердце, словно каши пшенной
желает откровенья, простоты, —
простой, как пшенка, речи, и на «ты».
Коммерция ворует сны и души, сердца и время.
Прут больные туши,
как танки, и в мозгах еще жуют.
А рядом проклинают пуританки сексистов, как убогих утопистов, сквозь гениталии глядящих в свой уют.
3 – 5 января 2022
Двенадцатое жало шершня
Надежды вульгарны, мечты скоморошны, тень неотвратимости тает нарочно
в суспензии света и облачной пыли. Наверное, муки когда-то и были,
в но вымерли эхом, – свиданье со счастьем,
которому как урагану начаться,
как летописи. Это оползень взгляда, когда дождь-микстура, нас лечит от яда,
и не от змеиного. По-человечьи
кусается шершень двенадцатым жалом.
И эта кастрюля со спесью увечна, – скребет монумент парапетное сало. Скребет для анализа века, и щебнем
в бетонозамесе не нужные люди: мешалки, убийцы, ворье, почемучки, торговцы натурой и борзые штучки.
А я, в теплоход забираясь по трапу, оказываюсь в самолето-ракете,
засну там банально. Пока курят йети
базарную кривду о злачной примете продленного антинаркозного мига, откуда доносится музыка крика – биеннале в разгаре. Но что там кружится под люстрой Медведицы и Аронзона?
Прополз винт по спинам – то буква закона,
закона гиббона: банановый лубень сожрать без тритона.
Российский тритон чертыхается в чуде
Остаться живым у циклопа на блюде.
Я вроде не тварь
«чтоб каждая тварь свою жизнь начинала с нуля…» Валерий Прокошин
«…Крылья вообще не входят в комплект…» Елена Черникова «Абсолютная проза»
Я вроде не тварь, но удел начинаний с нуля
мне вырвал все внутренности: казнь, крапива по голому телу —
такие барьеры и взятие их, и возня