Он попал в петлю, когда увидел в зеркале самого себя – забывшего. Без книг. Без памяти. Он испугался. И отошёл. С тех пор он здесь – запоминает тех, кто исчез. Чтобы хоть кто-то помнил.
Угол арт-директора Невзорова
Зал без окон. Галерея без посетителей. Пыль стелется ковром. Картины на стенах – не те, что он вешал. Они появляются сами. На каждом полотне – он сам. В разных ролях. И всегда – в искажённом свете. Угрюмый, алчный, пустой. Или – слишком живой, как в кошмаре, где твоя лучшая версия тебя пугает больше, чем худшая.
Невзоров думал, что нашёл объект искусства. Хотел организовать экспозицию. Седьмое зеркало казалось ему философской метафорой. Он подошёл. И увидел там не концепт. А себя. Без маски. Он отшатнулся. И теперь – живёт в зале, где каждый день появляется новый автопортрет. Он пытается их уничтожить. Закрасить. Переписать.
Они возвращаются.
Теперь он не куратор. А экспонат.
Промежуток
Между их углами – коридоры, просветы, мостики. Но никто не встречает друг друга. Не напрямую. Только ощущение: кто-то прошёл за стеной. Кто-то плачет за трубами. Кто-то смотрит из окна, в котором не должно быть света.
Седьмое зеркало стоит где-то ближе, чем кажется. Иногда слышен хруст стекла, словно по нему кто-то прошёл. Иногда видишь отблеск – в луже, в оконной раме, в стекле очков. Но приблизиться невозможно. Стоит сделать шаг – и ты возвращаешься в свой угол. На круг.
Так и живут те, кто не решился.
Не в аду. Но и не в мире.
В промежутке. В отражении нерешимости.
В петле.
(Из личной хроники Андрея Снежнова, Хранителя памяти)
«Седьмое зеркало – это не капкан. Это выбор.
Те, кто не подошёл, сделали его.
Но отказ от ответа – тоже форма приговора.»
Я пишу это не потому, что верю, что кто-то прочтёт. И не потому, что надеюсь выбраться.
Я пишу потому, что должен.
Это моя работа. Моя последняя, не делегированная, не забытая обязанность – вспоминать тех, кого забыли. В этом месте, где всё повторяется, я должен удерживать хотя бы одно направление – назад. К памяти. К человеку, который ещё был.
Здесь, в Петле, нет времени – только моменты. Но они рвутся, как старые страницы. Лопаются от напряжения, оттого что никто их не переписывает. Каждое утро – не новое. А та же точка. Как библиотечная карточка, которую никогда не обновляют, но и не выкидывают.