– Смотря кто ими управляет.
– Или что.
– Или кто.
– Не пугайся, – добавила она вдруг. – Я не шпионка, не манипулятор. Я просто… давно знала, что встречу кого-то вроде тебя.
Он медленно поставил чашку.
– «Вроде» – это как?
– Тех, кто внутри несёт нечто очень острое. Вроде боли, но не боли.
– Ты говоришь, как психотерапевт.
– Возможно, я недоучившийся. А может, просто внимательно смотрю.
И тут он понял – он уже вовлечён.
Он уже втянут в диалог, который не просто «болтовня». Это как шахматы. Нет, как фехтование словами. Каждый шаг продуман. Каждый взгляд – как прицел.
А ещё он понял, что кофе давно остыл.
Когда они вышли из кофейни, на улице уже пахло поздней ночью. Весна держала тёплую хватку: ни ветра, ни прохлады, только вязкая тишина и капли с крыш. Ольга поправила шарф, будто снова натягивая невидимую маску.
– Спасибо за кофе, – сказала она, без фальши. – Иногда одной чашки достаточно, чтобы…
– Чтобы?
– Чтобы понять, ты всё ещё жив.
Они не попрощались. Просто разошлись, как будто договорились об этом заранее. Он не спросил номер телефона, она не попросила подвезти дальше. Всё было слишком точно, чтобы быть спонтанным.
Вернувшись в машину, Вячеслав включил зажигание, и тут же сработало уведомление. Новый контакт подключён к вашему маршрутизатору. Он нахмурился. Сеть у него была закрытая. MAC-адрес – неизвестный. Название устройства – OLGA-iPhone14.
Он вгляделся в экран. Сердце отстучало дважды и будто замерло.
Он не давал ей пароль. Не предлагал Wi-Fi. И сеть не была открытой.
Программа, которую он сам написал год назад – модуль наблюдения за доступами, – прислала пометку: Устройство подключено к вашей сети через протокол WPS. Протокол отключён вручную.
Он вышел из машины. Сел обратно. Включил и выключил телефон. Через минуту – новое уведомление: Отключение удалённого клиента: OLGA-iPhone14. Неожиданное завершение сессии.
"Что за чёрт?" – пронеслось в голове.
Он снова вспомнил её фразу:
«Ты ведь понимаешь, что в жизни нет случайностей?»
На светофоре загорелся зелёный. Он тронулся, глядя в зеркало заднего вида. На перекрёстке стояла фигура. Женская. Возможно – она. Возможно – нет. Вглядываться не стал.
У подъезда стояла Ирина Васильевна, его мама. Тонкая, в пальто, с полиэтиленовым пакетом и бьющей в глаза дежурной обеспокоенностью.
– Славик, милый, ну наконец-то. У тебя телефон работает? Я тебе с семи звоню!