– Привет, труп, – сказала девушка с татуировками-схемами, вползающими за воротник. Нож в её руке отражал ровно тридцать семь его собственных изумлённых лиц. – Твой чип стучит азбукой Морзе. Буква „З“. Буква „А“. Буква…
Грохот взрыва снаружи заглушил конец фразы.
– Кто ты? – Марк не опустил пистолет.
– Сара. Твой единственный шанс не стать очередной удалённой папкой.
Она резко дёрнула его за рукав, как раз когда стена за спиной рассы́палась под ударами Санитаров – двухметровых андроидов с логотипом «АО ЗАСЛОН» на грудных пластинах. Их пальцы шипели, превращая всё на пути в цифровую пыль.
Бег. Прыжок в люк. Тоннель, пахнущий ржавчиной и старыми страхами. Сара первой вынырнула из темноты, вытирая кровь с разбитой брови:
– Я настроилась на твой канал, когда копала данные по Грачу. Уловила сигнал – типа: «вот этот мудак скоро сядет в лужу с разряженным ТТ».
Марк прислушался. Где-то сверху Санитары методично стирали его офис из реальности.
– Почему ты решила помочь? – он разжал ладонь. Флешка-ангел лежала, свернувшись калачиком.
Сара усмехнулась и потянулась к татуировке на шее – переплетению микросхем, складывающихся в число 12.
– Узнаешь. После того как выполнишь мой заказ.
– Какой ещё…
Она резко зажала ему рот. Над тоннелем прогремели шаги. Санитары не уходили. Они ждали. Ангел в руке Марка вдруг раскрыл крылья, проецируя в темноту одно слово: «ЗАГРУЗКА».
Тьма тоннеля взорвалась голубым светом. Ангел распластал крылья, вытянувшись в проекцию – карта города с кровавой точкой в районе промзоны.
– Лаборатория „Заслона“, – прошептала Сара, впиваясь в изображение. Её татуировки замигали в унисон. – Только не та, что в рекламных буклетах…
Марк не успел спросить, какая именно. Проекция дёрнулась, и над картой всплыли цифры:
71:59:59
71:59:58
71:59:57
– Тикает, – констатировал он.
Сара вдруг засмеялась. Невесело.
– Знаешь, что они тестируют в той лаборатории?
– Нейроинтерфейсы. Защиту от взлома. Весь город знает.