Эта мысль была новой. Раньше он был самодостаточен в своем маленьком театре жестокости. Но что-то изменилось. Мир вокруг стал громче, вульгарнее. Его тихие экзерсисы тонули в общем информационном шуме, как капля яда в бочке с патокой. Чтобы быть услышанным, нужно было не просто кричать. Нужно было создать эхо, которое само начнет разрушать.
Дождь за окном усилился, теперь он барабанил по стеклу с остервенением обманутого кредитора. Нуар усмехнулся. Даже погода сегодня была на редкость неоригинальна.
Он открыл ноутбук. Сайт городских новостей. Очередная перестрелка в гетто, очередной политик, пойманный на взятке, очередной прогноз погоды, обещающий продолжение этого унылого акварельного апокалипсиса. Все это было фоном. Белым шумом, который он должен был прорезать своим произведением.
«Произведение…» Он закрыл глаза. Он видел его. Не просто акт насилия. А инсталляцию. Перформанс. Что-то, что заставит эти сонные, жующие свою жвачку души проснуться. Может, и не от восторга. Скорее, от ледяного прикосновения чего-то, что всегда было рядом, но чего они боялись признать.
Телефон на столе завибрировал – короткое, назойливое жужжание. Начальник. Наверное, опять какая-нибудь срочная таблица смертной скуки. Нуар сбросил вызов. Он еще не знал, какую форму примет его новое творение. Не знал, где найдет тот самый недостающий элемент, который превратит его тихий шепот ужаса в оглушительный вой. Но предчувствие уже зудело под кожей, как личинка трупной мухи, готовая вот-вот вырваться на свет.
Он должен был быть готов. Этот город, этот мир заслуживал чего-то по-настоящему незабываемого. Чего-то, что оставит шрам прямо на его самодовольной физиономии. Нуар снова посмотрел в окно. Дождь все лил, смывая остатки вчерашнего дня, подготавливая холст для дня сегодняшнего. Идеальные условия для начала чего-то по-настоящему грязного.
Глава 2
Офис плавился под гнетом полуденной скуки. Кондиционер, древний, как грехи начальства, выдыхал не прохладу, а затхлую взвесь чужих амбиций и несбывшихся отпусков. Нуар смотрел на мерцающий столбец цифр – очередная бессмысленная сводка, призванная доказать рентабельность нерентабельного. Его пальцы, как дрессированные пауки, бегали по клавиатуре, но мысли были далеко. Они бродили по ночным артериям города, там, где асфальт был липким от пролитых сожалений и не только.