Глаза хищника перед броском.
– Да ты сегодня красотка, мать твою… – усмехнулась она и поправила мокрую прядь, прилипшую к виску.
Футболка заскользила по коже.
Мягкий хлопок коснулся плеч, свежий запах порошка защекотал ноздри.
На секунду что-то привычное выдернуло ее далеко – в ту жизнь, где все было проще.
Звонок.
Долгий, резкий, как лезвие по стеклу.
– Кого там еще принесло?!
Она вышла в коридор.
И тут – хрясь!
Что-то острое врезалось в мизинец. Чертов робот-пылесос зажужжал и закрутился под ногами.
– Гребаная консервная банка! – рявкнула Клементина и пнула его.
Робот обиженно пискнул и нырнул под диван, как крыса в нору.
Дверь распахнулась.
На пороге – экономка с корзиной для белья и каменным выражением лица.
– Сеньора Брэдфорд, доброе утро.
– Да уж, «доброе»… Ладно, заходи, Хуана.
– Я Роза, сеньора.
– Да хоть Кончита…
Клементина указала на спальню:
– Все – в мусор. Простыни, подушки – этот чертов дурдом. И окна открой. Пусть этот ад хоть чуть-чуть проветрится.
Роза молча кивнула и прошла внутрь, без единого вопроса.
Клементина бросила взгляд на часы.
8:15.
– Хочу еще кофе… – пробормотала она, будто пустота внутри орала:
«Давай, глуши кофеин литрами, пока сердце не взорвется».
* * *
Турка на плите.
Кофе закипал с предсмертным шипением, заполняя воздух горьким, терпким ароматом – запахом утреннего пинка под зад. Пока вода доходила до нужной кондиции, Клементина открыла ноутбук и плюхнулась на диван.
Экран вспыхнул уведомлением: «Ваши товары доставлены».
Уголки губ дернулись.
– Ну что, детки, добрались до мамочки?
Щелк.
Быстрый взгляд по списку: старинные серебряные портсигары, медальоны, хрусталь богемского разлива – все в стиле «украли, продали, забудьте».
«Эти штуки станут изюминкой на ближайшем аукционе. И всем плевать, откуда они и как их вывезли».
Из турки раздалось угрожающее шипение. Кофе готов. Первый глоток обжег горло, медленно растекся по телу, будто крича изнутри: «Живи, сука!»
Вкладка новостей.
Глаза выцепили заголовки:
«Blackwood Group: что стоит за успехом компании?»
«Финансовые аналитики сообщают о резком скачке акций…»
Графики мотало вверх-вниз, будто кто-то на бирже решил устроить дискотеку под кислотный рейв.
– Что за цирк?.. – прошептала она, щурясь на экран.
«Кто-то играет, скупая мою жизнь по кускам».
Еще один глоток кофе. В животе неприятно сжалось – не от страха.