Мужчина замер, его взгляд прикипел к огненной птице на крышке. Лицо на мгновение стало непроницаемой маской, но Эшлин увидела, как напряглись желваки на его скулах, как побелели костяшки пальцев на руке, сжавшейся в кулак.
«Ты хоть понимаешь, что это такое?» – спросил он так же тихо, но теперь в голосе слышалась опасная вибрация.
«Феникс», – выдохнула Эшлин. – «Из легенд…»
«Легенды – прах для глупцов», – резко оборвал он. Он протянул руку – не к ней, а к шкатулке, зависшей в воздухе между ними. Пальцы его были длинными, сильными, кожа на них – грубая, в мелких шрамах. Он не коснулся дерева, но Эшлин ощутила почти физически, как воздух между его ладонью и шкатулкой загустел, заискрился невидимой энергией. «Это – наследие. Это – бремя. Это – проклятие, девочка. И ты принесла его к моему порогу, не имея ни малейшего понятия о его цене».
Он резко опустил руку, отступил на шаг, снова превращаясь в несокрушимого стража своего порога. «Уходи. Пока можешь. Выбрось шкатулку в пропасть. Сожги ее. Забудь дорогу сюда. Здесь для тебя нет ничего, кроме боли».