Глава 3. Встреча с художником
Когда Лена свернула с асфальта на просёлочную дорогу, навигатор немедленно растерялся и замолчал. За окном расстилались только поля, торчали редкие деревья и путались колёсные следы в пыли. Воздух в машине пах тревогой и пластиком от дешёвого ароматизатора. В голове крутилось: что я вообще здесь делаю?
Дом художника оказался неожиданно уютным: бледно-зелёный, с резными ставнями, облупленным крыльцом и почтовым ящиком, в который явно давно никто не заглядывал. На двери – кованая ручка в виде кисти. Слишком символично, чтобы быть случайным.
Она только подняла руку, чтобы постучать, как дверь сама отворилась.
– Елена? – голос был глубокий, чуть хрипловатый, с мягкой усмешкой в интонации.
На пороге “стоял” мужчина. Высокий, с открытым лицом, в простой льняной рубашке и… в инвалидной коляске. У него была густая русая борода и те редкие глаза, в которых хочется остаться – серо-голубые, тёплые, внимательные. Спокойный взгляд – без оценки, но с ощущением, что он уже понял о тебе больше, чем ты сам.
Лена опешила. Ирина об этом ничего не говорила о его физической особенности, но быстро взяла себя в руки.
– Да. Здравствуйте. Я – Лена. Вы – Иван?
Он кивнул, прищурился, будто изучал её сквозь невидимый объектив.
– Проходите. Осторожно, порог злой, как соседский кот.
Она шагнула внутрь, всё ещё чувствуя, как внутри щёлкают какие-то замки. Не от смущения, а будто бы от неожиданного спокойствия. От этого мужчины, в котором сочетались сила и тишина, живой юмор и какая-то отстранённая бережность. Лена поймала себя на странной мысли: если бы тишина умела говорить, то у неё был бы именно такой голос.
Дом внутри был не похож ни на мастерскую, ни на жилое пространство. В каждой детали – порядок и покой. Чисто, но не стерильно. Стены увешаны картинами: пейзажи, портреты, абстракции. Всё дышало чем-то… настоящим.
– Покажу вам Вашу комнату. Дом старый, но держится, как и я, – усмехнулся он, обернувшись. – Если что-то неудобно – сразу говорите. Жалеть не стану, но прислушаюсь.