Она легла обратно в кровать, подоткнула подушку за спиной, устроилась поудобнее и съела первый оладушек. Он был горячий, мягкий и немного неровный – как это утро. Как она сама.
Катя ела медленно. Она вспоминала их завтраки, но теперь – без укола боли. Просто как страницы книги, которую когда-то любила, но уже закрыла.
С последним кусочком она улыбнулась. Небольшой, едва заметной улыбкой. Сегодня был завтрак только для неё. И в этом не было одиночества. В этом была свобода.
Рецепт: Оладьи «Для одного, но с любовью»
Ингредиенты:
1 яйцо
150 мл кефира или простокваши
1 ч. л. сахара
щепотка соли
0.5 ч. л. соды (или 1 ч. л. разрыхлителя)
120–150 г муки (по консистенции)
масло для жарки
мёд, варенье или ягоды – по желанию
Приготовление:
В миске смешайте яйцо, кефир, сахар и соль.
Добавьте соду (если хотите, погасите её каплей уксуса или лимонного сока).
Постепенно добавляйте муку, чтобы тесто стало густым, как сметана.
Разогрейте сковороду с небольшим количеством масла.
Жарьте оладьи на среднем огне по 1–2 минуты с каждой стороны до золотистой корочки.
Подавайте с мёдом, вареньем или просто так – с чашкой кофе и добрыми мыслями о себе.
Глава 3. Пирог, который не судит
Кирилл сидел за кухонным столом, глядя на кольцо, лежащее на ладони. Простое, серебряное, немного поцарапанное – теперь уже не знак обещания, а реликвия из прошлой жизни. Вчера он снял его впервые за восемь лет. Не потому что хотел. Потому что больше не было смысла притворяться.
Развод состоялся неделю назад. Подписи поставлены, ключи отданы. Разделили имущество, книги, даже любимую кофеварку. Только воспоминания делить не стали – каждый унёс свои.
Он думал, что будет чувствовать злость. Или облегчение. Но было только опустошение. Как после долгого похода – когда приходишь к финишу и не знаешь, зачем вообще шёл.
На кухне было тихо. Слишком. Кирилл встал, открыл шкаф. Там стояла старая потрёпанная кулинарная книга в зелёной тканевой обложке – наследство от бабушки. Он взял её машинально, просто чтобы занять руки.
Листая страницы, он на секунду почувствовал запах её дома: ваниль, запечённые яблоки и чуть-чуть гвоздики. Страница «Яблочный пирог, как у нас дома» была заложена засохшим клевером. Он уже собирался перевернуть её, как вдруг из книги выпал сложенный листок бумаги.
Почерк был знакомый – круглый, немного кривоватый, синими чернилами.